Потухло солнце, тени реют, Кроваво-смугл горит закат. На нём отчётливо чернеют Фигуры каменных громад.
Их силуэты словно призрак, И давит каменный их сон. И среди них я как на тризне Своих недавних похорон.
А в глубине, на дне колодца, Справляет жизнь свой краткий век. И в колесе, как белка бьётся. Как заведённый человек.
27 ноября 1957г.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.