***

Люди уходят тихо, почти неслышно.
Просто кому-то ты перестал быть
ближним, просто кому-то стал ты
излишне важным, чтобы к тебе
привыкнуть, и потерять однажды. Люди
уходят. То от скандальной пыли, то от
того, что когда-то они любили... То от
того, что так важно им до сих пор. Люди
уходят, как будто другим в укор, словно
сказать пытаются, как не надо.
Только у каждого - свой показатель
правды, индекс терпения, степень "пошло
все к черту...", свой человечек в памяти
перечеркнут... Так что не видят. Не знают
чужих ошибок.
А за закрытой дверью тихо стучат часы. В
каждом из вновь ушедших - встроенные
весы. Боль перевесила снова запас
улыбок.
Люди уходят. Медленно по ступеням,
снова с седьмого* на первый. Опять на
дно. Думать о прошлом, скучать и цедить
вино, мысленно каяться, падая на
колени... Это так глупо, что надо бы
перестать, вдруг задержаться, пусть даже
у самой двери, вспомнить, что было - и
снова себе поверить. Взвесить все трезво -
и только потом решать.
Люди уходят. Тихо. Почти неслышно.
Просто кому-то ты перестал быть
ближним, просто кому-то стал ты
излишне важным, чтобы к тебе
привыкнуть, и потерять однажды... В
каждом печать незаконченной им войны.
Люди уходят, чтоб возвращаться в сны.

автор: Анна Кулик

Другие статьи в литературном дневнике:

• 29.10.2012. ***
• 28.10.2012. ***
• 26.10.2012. ***
• 25.10.2012. ***
• 24.10.2012. Сапфо
• 20.10.2012. ***
• 19.10.2012. ***
• 18.10.2012. ***
• 17.10.2012. ***
• 16.10.2012. ***
• 15.10.2012. ***
• 12.10.2012. ***
• 10.10.2012. ***
• 08.10.2012. ***
• 07.10.2012. ***
• 05.10.2012. ***
• 04.10.2012. ***
• 03.10.2012. ***
• 02.10.2012. ***