Что делаем

Вот, недавно перечитал:
*****************
Если правду сказать, я по крови — домашний сверчок,
Заповедную песню пою над печною золой,
И один для меня приготовит крутой кипяток,
А другой для меня приготовит шесток Золотой.

Путешественник вспомнит мой голос в далеком краю,
Даже если меня променяет на знойных цикад.
Сам не знаю, кто выстругал бедную скрипку мою,
Знаю только, что песнями я, как цикада, богат.

Сколько русских согласных в полночном моем языке,
Сколько я поговорок сложил в коробок лубяной,
Чтобы шарили дети в моем лубяном коробке,
В старой скрипке запечной с единственной медной струной.

Ты не слышишь меня, голос мой — как часы за стеной,
А прислушайся только — и я поведу за собой,
Я весь дом подыму: просыпайтесь, я сторож ночной!
И заречье твое отзовется сигнальной трубой.
*****************

Это "Сверчок" Арсения Тарковского.

И вползла в башку грустная мысль: если мне не дано петь вот ТАК, то зачем я вообще сочиняю какую-то хрень? Не сказать ли себе STOP и перестать позориться?
Впрочем, грустные мысли - они вроде эфира, быстро улетучиваются. Ведь если так рассуждать, то 99,9% аффторов графоманского гадюшника (зачёркнуто) серпентария (зачёркнуто) богоспасаемого сайта stihi.ru должны тупо повеситься. А некоторых, особо упрямых, придётся топить, как Муму.
Не в прямом смысле, разумеется...

8-(

Другие статьи в литературном дневнике:

• 28.05.2011. Про рыкламу
• 25.05.2011. С небес видно всё
• 19.05.2011. Что делаем
• 03.05.2011. История учит, но не всех