болото, мальчик-коростель
щебечет в ивовые уши,
там где-то осени расстрел,
не слушай
не говори, что бога нет,
твой - птичий, золотом раскрашен,
ему так много тысяч лет,
что страшно
он снова рассыпает снег
под звон хрустальный и камыший
не говори, что бога нет,
он слышит
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.