От неприкаянных стихов
До зачарованного неба
Лишь цепь растянутых
веков,
Лишь потолок белее
снега,
И не заправлена постель,
И сны, придуманные где-
то,
Нашептывает коростель,
И лето переходит в лето,
И кровь сгущается в вино,
И март из шляпы, словно
заяц,
В тот день, когда
веретено
Беспечный обжигает
палец.