Холода такие – закачаешься, А потом пожухнешь на ветру, Только, что ты ходишь, что ты маешься, С осенью играя в «я умру».
Умирают, братец, не от осени, От людской студёной пустоты, Где, проси хоть криком, не допросишься, Даже капли малой доброты.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.