Снег всё ещё беспомощный и рыхлый, но долгого тепла запас иссяк, с усмешкой возраст расставляет цифры то так то эдак около "-десят".
Тут к месту ли, не к месту ли усмешки, подышишь синевой — и не болит, пришла пора таких прогулок пеших, таких, что на немного от земли.
И никаких ненужных перепалок, лишь с совестью, всё остальное — пшик, и в мудрость переросшая усталость меняет состояние души.
Дух воспаряет над греховной плотью, кружится над землёй декабрьский снег, жить, как и прежде, больше не выходит, и не выходит, кажется, у всех...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.