Решетов Алексей Леонидович 1937 2002

Татьяна Тареева: литературный дневник


* * *
Опущу усталую главу:
Поздно для хорошего поэта
Я узрел подземную траву
И потоки косвенного света.
То, что рядом, — надоело брать,
Что подальше — всё никак не трону,
Только глажу новую тетрадь —
Белую, голодную ворону.


Женский портрет


Кто из нас о таком не мечтает,
Когда пьёт в одиночку вино:
Вот сидит она, что-то читает
Или вяжет… Не всё ли равно?
Тень заботы на личике смуглом.
Свет нездешних небес из-под век.
И в тугом животе полукруглом
Безымянный ещё человек.


* * *
Виктору Астафьеву


Не плачьте обо мне: я был счастливый малый.
Я тридцать лет копал подземную руду.
Обвалами друзей моих поубивало,
А я ещё живу, ещё чего-то жду.
Не плачьте обо мне. Меня любили девы.
Являлись по ночам, чаруя и пьяня
Не за мои рубли, не за мои напевы.
И ни одна из них не предала меня.
Не плачьте обо мне. Я сын «врагов народа»,
В тридцать седьмом году поставленных к стене.
В стране, где столько лет отсутствует Свобода,
Я всё ещё живу. Не плачьте обо мне.
1997


* * *
Молодость вторая или старость?
Что со мной, никак не разберу.
Каждый день, как дорогой подарок,
Нынче принимаю поутру.
Радуюсь и солнечному свету,
И дымкам над крышами села.
Лишь бы только в оболочку эту
Чья-то смерть не спрятана была.
1998


* * *
Пожалуй, эта красота
Мир грешный не спасет.
Но до последнего листа
Всё в жертву принесет.
И нищий тополь, без одежд,
Бредёт в сырую тьму.
И череда пустых надежд
Сопутствует ему.


* * *
На глазах у меня умирала.
Уходила на вечный покой.
Край у простыни перебирала
Непослушной прозрачной рукой.
Вот и всё, что осталось от милой,-
Только тело, подобное льду.
И стою я над свежей могилой.
Своего подселения жду.


* * *
Было время — люди мёрли,
Каждый третий не дышал.
Но у многих «ванька-мокрый»
Подоконник украшал.


Из-под минного завала,
Из пробитого хребта
Поднималась, расцветала
Неземная красота.


И подвыпивший мазила
Жить пытался для людей,
И свинцовые белила
Не жалел на лебедей.


И девчонки-малолетки
Не жалели кошелька
На помаду и танкетки,
Вместо хлебного куска.


И старушки у параши,
Только смолкнет стук сапог,
Вспоминали «Отче наш» и
Северянинский стишок.
1998


* * *
Только чёрные шпалы да рельсы
Между нами на тысячи верст.
Как герои шекспировской пьесы,
Мы с тобою не выживем врозь.
Как боюсь я такой параллели!
Ведь для тех, кто безумно любил,
Не стелили другие постели,
Кроме вырытых наспех могил.
О, моя дорогая подруга,
Отдохнём от мучительных драм.
И читать будем только друг друга
По глазам, по устам, по сердцам.


* * *
Друг работал в кочегарке,
Копоть чёрную глотал,
По ночам стихи Петрарки
Псу бездомному читал.
Друг работал в кочегарке
И, конечно, поддавал.
Сразу после первой чарки
Он вторую наливал.
Друг работал в кочегарке.
В ней и жил, и умер в ней.
Для таких, как мы, у Парки
Нету ниток подлинней
1998


* * *
Кто слыхал это грозное эхо,
Тот едва ли его перенёс —
Сочетание гневного смеха
С переливом младенческих слёз.


Говорят, ничего не слыхали
Люди равного тысячи лет.
Отдалённые ноты звучали,
Но в душе не оставили след.
1998


* * *
Скользим ли мы по наледи,
Идём ли по коврам —
Всегда тревожно на люди
Показываться нам.
И лишь от неба звёздного
Не прячем мы лица,
Больные дети поздние
Любимого Отца.
1998


* * *
Потерпи, дорогая,
Не вздыхай, не грусти.
Не всегда, полагаю,
Будет нам не везти.
Теплотою весенней
Зимний сменится хлад.
«Близ беды и спасенье», —
Мудрецы говорят.
2000


* * *
Блажен имеющий глаза
Не столько для газеты,
Но чтобы видеть небеса —
Закаты и рассветы.


Блажен, кто абсолютно глух
К фальцету скандалиста,
Зато имеет верный слух
Для Шумана и Листа.


Блажен, кому даны уста
Отнюдь не для ворчанья,
Но, как златые ворота,
Для мудрого молчанья.
2000


* * *
Старею, брат, старею,
Как лист на деревах.
Всё чаще руки грею
В дырявых рукавах.
И всё ж взываю к Богу:
Хотя бы на версту
Продли мою дорогу
Из этой жизни в ту!
2000


* * *
Когда уйду по оклику Всевластной
И други всхлипнут, головы склоня,
Земля не станет менее прекрасной,
Но всё же обеднеет на меня.
1998


* * *
Памяти Н. Ф. Домовитова


Мы бомжи от поэзии, мы шваль.
Мы нищие с протянутой рукою.
Мы клоуны. Но Господу нас жаль.
И Он дарит нас вечною строкою.


«Уральская новь», 2003



Другие статьи в литературном дневнике: