"Зло - это миф, придуманный добрыми людьми,
чтобы объяснить странную привлекательность всех остальных"
О. Уайльд
Я просто шла домой – невысоко
внизу сверчало поле овсяное,
в бидоне пело птичье молоко
свежайшего вечернего надоя,
по кровлям разбегались огоньки,
потрескивая крыльями, взлетали
над руслом погасающей реки –
и пропадали где-то в чернотале.
Из монастырских кованых ворот,
в потёмках спотыкаясь об ухабы,
тянулся по дороге крестный ход:
всё больше чернецы, калеки, бабы.
Блаженный щёлкал лыковым бичом
и «цоб-цобе» покрикивал идущим,
не то просящим яростно о чём,
не то кого-то жалобно клянущим…
…Они меня не мучили почти.
До срока затворили в дальней келье,
ржаные просолённые ломти
оставив у соломенной постели.
Придя по следу, ветер ставни рвал,
царапал камень, отгрызал побелку,
котовьим басом в трубах завывал
и жалился бузиновой свирелкой.
Зачем, не зная сами, поутру
на перекрёстке разложив кострище,
они пришли смотреть, как я умру,
во все свои голодные глазища –
как задымится свежая смола,
заговорят еловые побеги,
и косточки поверженного зла
по хатам разнесут на обереги.
Юродивый в огонь подбросил плеть
и загорланил: «гори-гори ясно»…
Какая грусть - для вас дотла сгореть
и знать, что вы по-прежнему несчастны,
и уходить, уже не над травой –
над соснами, берёзами, дубами,
в обнимку с ветром, лёгкой и живой,
овсяный колосок зажав зубами.
___
Прогуляюсь по асфальту незалежного бульвара:
ароматная кофейня, перукарня, гастроном.
Четверть века я здесь не был - видно, времечко слизала
добродушная корова на рекламе за стеклом.
По отлогим переулкам, по узорам плитки мелкой
выйду к набережной влажной, на обветренный причал.
Тут когда-то шустро бегал теплоходик-водомерка,
капитан в блестящий рупор что-то грозное кричал.
Он возил народ весёлый на днепровскую прогулку,
на большой зелёный остров, пляж крикливый городской.
Мы любили поплескаться в потаенной бухте гулкой,
там, где каменный Шевченко нависает над рекой.
Помнишь музыку из парка, хвастовство моих ныряний?
Летний воздух жёг и жарил, что расплавленный фритюр...
Раз, купив ведёрко раков, метко в воду их швыряли,
пышнотелая хохлушка, подивясь, сказала: "Тю!"
Так легка и бесконечна жизнь, парящая на старте,
только в молодости часто происходит ерунда:
улетаешь в Севастополь - приземляешься в Тольятти,
уезжаешь на учёбу - пропадаешь навсегда...
У меня в столе хранится чёрно-белый старый снимок,
я не знаю, где ты, с кем ты, только фото берегу:
проходило счастье - рядом, пролетали звёзды - мимо,
это проводы засняты у кофейни на углу.
Ты меня, смеясь и плача, на прощанье целовала,
я стоял блаженно-глупый, словно Лёня Голубков.
От подъезда до бульвара, от костела до вокзала -
уместилась в три квартала
наша
вечная
любовь...
- Говорят, будто есть поезда, что идут через Кострому.
Костромы-то и нет никакой, а они сквозь неё идут.
Состав покачнётся на стрелке, нырнёт во тьму,
а выскочит вроде бы тут же, однако не тут.
И тьма та не вроде как ночь, а скорее как дым:
ну, пахнет хорошим таким, совсем огородным дымком.
Попал ты в неё, допустим, почти молодым
А выйдешь по виду похожим, однако, в себе — стариком.
Другие там слышат слова, но об этом молчат,
хотя богатеют, женятся, много спиртного пьют.
А детишки у них нарождаются с глазами волчат,
быстро растут, уезжают и во всяких группах поют.
Катался туда из посёлка парнишка, меня зазывал.
Вернулся довольный, а потом не дожил до зимы.
Слушай, вот ты вот везде побывал, всё видал.
Успокой меня, а? Расскажи: правда ж нет никакой, Костромы?
___
***
через триста лет покинутый город становится диким парком,
в шесть утра уцелевшие окна целуют последние холода.
истончаются улицы и дрожат, будто нити в руках у безумной парки.
голос вплетен в помехи, ветер в обвисшие провода.
до запретных земель добираются дети, им нравится страшное и большое:
черные дыры, бесплотные тени, невидимые корабли, -
а там ничего: только шепот и только шорох,
только музыка из-под земли.
только заросшая лестница, разбитый дверной проем;
лето придет навсегда и к полуночи не остынет.
всякий твой путь отныне приводит в мою пустыню,
к желтым морям одуванчиков, островам полыни,
легкое сердце мое...
и когда на улицы ляжет вечер неподвижный и голубой,
под твоими ногами мои расцветут следы,
допотопный приемник захлебнется собственным шумом,
подожди: я хочу говорить с тобой, я уже говорю с тобой,
плоть от плоти растресканного асфальта,
кровь дождевой воды,
послушай меня,
придумай...
я хочу говорить с тобой под раскрытым небом, рука в руке,
в небывалое время суток, при меняющейся погоде,
и плевать, что мой город звучит на твоем языке
нехорошо: "не ходи сюда" - или как-то вроде...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
