Таких не сыграют ни Тихонов, ни Мастрояни.
Для нас, туполобых, одно воскресение вербно:
Ходили по центру, у Белого дома стояли.
Всё ждали чего-то. Очнуться хотели, наверно.
Что скажешь, мой август, заплаканный, сивый, облезлый,
В штормовке студенческой, клетчатых джинсах-бананах?
Мы вместе с тобою годами летели над бездной,
И гнал перед нами ты ворох картинок пинапных.
Теперь я не помню троих, что в тоннеле отпеты,
Фальшивых казаков, металлеров и анархистов.
Ушли бэтээры, остался лишь мусор победы –
Пустых площадей, чей характер труслив и неистов.
Какая бы стужа с тех пор нам костей ни ломила,
Румяны мы там, в этом лживом, рябом объективе,
И в лучшем осталась от жизни всего половина,
А в худшем – прозренье, кого мы тогда победили.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
