С былых времён,
С царящего застоя,
Когда ни увидать, и ни сказать,
Опять в цене молчанье золотое
И накрепко закрытые глаза.
А нам, непросветлённым русским нищим,
Так хочется, молясь на образа,
Понять, какую истину мы ищем,
Чтоб точно знать, мы «против» или «за»…
Кругом переполняются погосты,
И каждый третий ходит со «стволом»,
А мы всё так же произносим тосты
За празднично украшенным столом.
И вроде бы привыкли к обнищанью,
И наплевать, что будет впереди…
Но время, что опутано печалью,
Об истине настойчиво твердит.
Не ведая, что дальше станет с нами,
С печей, зевая, нехотя встаём
И рваное простреленное знамя
Из пыльного чулана достаём.
И ржавые булаты снова к битве
Готовятся…
И строятся полки…
И слёзно обращаются к молитве
Оставшиеся дома старики.
Опять гремят на поле канонады,
И мы заходим в смертное пике,
Но не узнать, зачем всё это надо,
Покуда рты с глазами на замке.
На обелисках правду не напишут
И факты все зажарят на костре,
А мы заполним созданную нишу
В кровавой политической игре.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
