В сером дне с беспечностью монады
ты творишь, живёшь и существуешь...
Из дождей таинственных руладой,
фоном политическим блефуешь.
И торгуя, в изощрённом торге
мановея сероглазым Светом,
возрождаешься под скальпелем из морга
как хирург в обмен на свастье это:
жить и выжить в темноте кромешной
Января, забывшего о доме.
И врываясь в окна спальни смежной
застреваешь ласточкой в проёме.
Ты - заквас Истории великой
в измождённом дне протуберанца
ждёшь, когда проявленной и дикой
вновь возникнешь из пуанты танца.
Всё в движении, когда летящий с моря
ветра Дух отыщет след от следа
твоего, и высохнут слёз горы,
ледниками тая впредь обеда.
На заморской скатерти китайской
с вышивками шёлком птиц волшебных,
ты укроешься в гнезде "из Детства сказкой"
и увидишь отражение на медном...
_________________ http://stihi.ru/2013/02/28/7346
Светлана Водолей 24.01.2024 12:13
Для жизни новой.
Чёрно-белое проталенное утро.
Дождь долбит по крыше свою правду.
А на лбу — морщинки перламутра
из огней недышащих развалин.
В сером Свете окна спален. Пряжа
мыслей чертит бренные узоры.
Дышит жизнью всё вокруг: и сажа,
и огонь, сметающий пригоры.
Жизнь продолжена как в лучшем сериале,
где прекрасно каждое движенье.
Ты стоишь под зонтом на вокзале
и улавливаешь каждое мгновенье.
Дышит всё... как вечность в полумраке,
но Сознание живее всех, кто выбыл
в лакированных гробах и чёрном фраке
с белизной осознанного вида.
Ты жива! Живёшь как бы вначале
всех путей, запутанных Им свыше.
Ты как дождь попала в эту крышу,
где и птицы гнёзда не свивали...
Только звёзды с шёпотом дождливым
переборами лучей в тончайший пальчик
срисовали Образ шаловливый
в беспощадной раме серой кальки.
От богов с желаньем похотливым
души жрать младенцев и убогих,
старцев в святости замедленно-ленивой,
с пресным назиданием и строгим
взглядом вдаль,- откуда не вернётся
ни один! Не загремит щеколдой
двери в Рай и Ад, когда проснётся.
И очистится от сна в забвенье долгом,
и для жизни новой встрепенётся!
24 января 2024 года
2.
В сером дне с беспечностью монады
ты творишь, живёшь и существуешь...
Из дождей таинственных руладой,
фоном политическим блефуешь.
И торгуя, в изощрённом торге
мановея сероглазым Светом,
возрождаешься под скальпелем из морга
как хирург в обмен на счастье это:
жить и выжить в темноте кромешной
Января, забывшего о доме.
И врываясь в окна спальни смежной
застреваешь ласточкой в проёме.
Ты — заквас Истории великой
в измождённом дне протуберанца,
ждёшь, когда проявленной и дикой
вновь возникнешь из пуанты танца.
Всё в движении, когда летящий с моря
ветра Дух отыщет след от следа
твоего, и высохнут слёз горы,
ледниками тая впредь обеда.
На заморской скатерти китайской
с вышивками шёлком птиц волшебных,
ты укроешься в гнезде "из Детства" сказкой
и увидишь отражение на медном...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
