***
Дай пыльному городу в бурю раздеться.
Я в брючном костюме из серых губланов.
Иду как в тумане, где некуда деться.
И снег тополиный за мной по-соседству.
След в след отдыхает широкая площадь.
Ветрами срывая крыло чёрной шляпы.
И всё так наивно, из пуха щепоти.
Ты не прикасаешься, чтоб не залапать.
Холсты увлекают, а кисти грохочут.
На белом листе Чистота всеблагая.
И кто-то открыто до дрожи хохочет,
своими желаньями до... доплывая.
В полёте Златой Петушок, но на месте.
Сознание остановилось средь неба,
стоящее полднем с изысканной лестью.
Ах, как голубеет строкой из Эреба!
Мы молоды словно века воспарили
порхающей негой, порывистым ветром.
И всё, о чём мы просто так говорили.
А всё, что не просто, в руках геометров.
В полосочку гетры, как жизнь проступает,
держась за перила углом, что мне подал.
А ветер вовсю наши мысли верстает
как крылья громады, как будто не додал
чего-то ещё... Вот и Домская стынет
в Июне должна быть жара, между прочим.
Но вкус Askaneli её не покинет.
А тот, кто уедет - пока что хохочет...
Другие статьи в литературном дневнике:
