Июль-2017.

На грани

на грани без граней
с импрессио звуков,
где краски без смысла
с эклектикой грубой

зависли и ищут,
идя по дороге
оттаявшей льдинки
весомые ноги...

1 июля 2017 года

Свежо на линии прибоя.

Свежо на линии прибоя,
где звуки пенят голубое,
а травы дикостью зелёной
по кромке леса какофонят.

Вне правил моды и методик,
где строги рифмы. Как Мавроди
нам обещал - ещё лишь годик,
и вы в мильонах утонуть

готовы будете как в боди.
Но вот исчезло всё как жуть.

Оковы снова как Основа
сей жизни, радующей вспять.
Когда надойные коровы
зальют глазницы, чтоб пенять.

Остроги - боги. Мир притален.
Религиозностью завален.
И штампы вновь срывают крыши
у хижин, где грызутся мыши.

А ты не дышишь. Ты взволнован
нахлынувшим. И как дурак
ждёшь продолжения. Облюбован
осокой бритвы буерак.

И нерв зигзагом над причалом
с молниеносною тоской.
Конец здесь спутался с Началом,-
морочит головы людской

толпе из логова конюшни,
где родился не западло
тот, кто не правит, а на кухне
сидит как ветру помело.

Или в прихожей. Вы же, люди.
Когда дойдёт, Кто правит бал?!
И наковальня "выйдет в люди",
когда Телец - сам наковал!

1 июля 2017 года

В бокале вино!

Именно "чадом тревожить иконы".
Именно, "чтоб не тревожить себя".
Мир разделён на религиях фоне.
Нации - это второе. Губя

всё, что возможно, плетя сети Веры
голос стреножит, где может "я сам".
А где не может, с копьём полумеры
двигает горы в отместку программ.

Топчет и воды, когда виноградно
красным вином дозревает Закат.
Хватит болтать. Будьте сами всеядны!
Это ждут Боги, чтоб не роптать

на человечество. Исподволь в стремя
смерти, готов или нет - всё-равно.
Будешь, где надо. Проснёшься не с теми.
Радость одна. Вот, в бокале вино!

1 июля 2017 года

Цени здоровье больше жизни!

с чего начать, с кого начать?
почти с тебя, с меня и дальше...
словами мира отвечать
без плутовства тенет и фальши.

и сделав вид, что всё окей,
в поту купаясь обновлённой,
я как последний из лакей,
решаю ногти красить, сонной,

чтобы приблизиться в Закат.
рассвет проспала беспробудно.
хоть сам себе - и брат не брат -
с сестрой флиртует обоюдно.

пока здоров, хандра есть блажь.
цени здоровье больше жизни.
ведь без него жить не кураж,
а с ним - веселье и на тризне.

2 июля 2017 года

Дух мотыльковый.

Во влаге расплавленной плавая
яростного сердоЛика.
в глубине бушующих недр
с вопросом: зачем это всё?

Думаю в бликах вай-фая,
светящегося чьим-то Ликом,
что можно быть просто НИКЕМ
в эхом оставленном крике

на миг, сколько длится ку-ку
или цветка лесного
мотыльковое "начеку"
пчелы, торопящейся в Новое

мёда. И всё опять.
Кроной, колышущей небо.
Травами, чтоб не спать
на Восходе Луны. Эго

выросло в цвет и ритм.
Луч из сияющих в нимбе.
Видишь, икона не спит!
В подводном средь всех - вимба

или другая из рыб...
Дух мотыльковых означен
быть среди толщи глыб
водных. И не иначе.

2 июля 2017 года

Падай, пока можешь встать!

Падай, пока можешь встать. Выровни бёдра
каменных глыб возле вод. Обхватив колени,
замри. Что задумано сбудется. Федре - вёдра
новых дождей серебристых на мхах ступеней.

Умные греки носили сандалии. Сыпался
из... тот песок, что набрался, пока гуляли.
Бежевый След воспоминаний выпрастался
в живопись Цвета из мутных времён влагалищ.

Я не бегу никуда. За мной не гонятся
с гонгом под мышкой. Я всё успеваю сделать,
выдумать плов из грибов, а сначала, помнится,
холод окрошки, в которой свежестью пела

зелень огурчика, лука упругие стрелы,
рыжий Июль достающие по и навеки.
Кто б мог подумать, что с температурой омелы
выпучит глазки болезнь как вздутые реки.

Только ангорой укутаюсь в сумерках дома,
выслежу лилий речных длинноногое тело,
и как по снегу пойду в январе голубому,
славно, бесстрашно и тихо, как бы хотела.

Тинные думы и водоросли из застоя
водного выведу в Свет с отягчающими обстоятельствами.
Голосом дна из вершин роговитого Ноя
выйду к столу на пиры с дорогими сиятельствами.

Неторопливо, пастушкой над сочными травами
в нежность полуденных снов из предгорий альпийских,
до фантазирую то, что за кровью арийской
в берег души вырастает текущее лавами.

3 июля 2017 года

Дождь.

У Рихтера в запястьях новый мир!*
Так дождь идёт, тропические ливни
в Макондо Маркеса, а я avec plaisir*
ловлю его губами мокрой лини

из водоёма. Плотною стеной,
в которую меня замуровали,
стоит за дверью сломанной виной,
а был ещё вчера как генацвале.

Вошёл в тебя и движется внутри
как шум Любви из крана Ниагары.
Он - детская игра как отомри,
потом замри в полёте для гагары.

На многое пенять шальным лучам
зачем же, когда ртутный столб как столп. И,
умеривший печаль то тут, то там,
уже живёт у Фауста как в колбе.

И ждущие пустынники дождя,
измученные жаждой откровения,
готовы снова в доброе вождя
поверить. Ведь им нужно прободение

для Истины! А росту из твердынь
нужна всего лишь влага звукоряда
в руках Его для счастия магинь
и влаги их возлюбленного взгляда.

3 июля 2017 года

*avec plaisir - /фр./ с удовольствием, охотно.

С занудностью ара, но всё же в полёте.

В расщелине дней* доплываем куда-то,
где инопланетно и нам не понятно.
Нас адом пугают в Закате фрегаты
по алой воде кровоточием внятным.

А войнам исхода не будет вовек.
И юный солдат не становится старым.
И толпы уходят с душою калек.
Как всё безнадёжно с занудностью ара.

И несовершенству Творения - явь
мстит кровью и дымом под гарь Ойкумены.
Куда я плыву от бессмыслия вплавь,
быком кровоточа на бренной арене.

Ещё шаг, ещё... Где проСветы мои?
- Где жирные чайки прибоем довольны.
И глупо по водорослям семенит
мудрейшая из... И находит невольно

всё то, что искала с усердием молитв.
На кончике ногтя - звезда Ориона.
А сколько их было на поле из плит,
где мрамор на грани с огранкою клона.

4 июля 2017 года

тайное - явное.

чечёрно-бел натурализм
под гальваническим поЖаром.
а кочегар из плавок, из...
сам вылез и клокочет жаром.

но не хватает мне халвы
из сладостей, алого цвета
и сочных фруктов, и молвы.
и продолжения банкета!

4 июля 2017 года

Лет Световых фианиты.

Спиралевидно, трепетно и внятно
идёт галактика в созвездии Гончих Псов.
Сама в себе как вещь, и не понятна,
висящая над кронами лесов.

И всё в себе. Над тяжестью гранита
и Тадж-Махала белизны - полёт
Лет Световых в мильонах фианитов,
сколь солнц в запасе, если дождь идёт.

Медузье тело как желе прозрачно.
Путь бесконечен вышивки моей.
Шелка и краски мира многозначны
как Троя завоёванная. Пей

глотками мысли, что извне приходят
исчадие ещё раз затопить.
Но не пойду овцой любой прихода,
чтобы дела молитвой замолить.

Догнать себя, чтоб выполнить задание,
и как урок ещё раз повторить.
Смиряется мелькая мироздание
на кончике иглы, чтоб Время сшить.

5 июля 2017 года

сливаются звуки в октаву.

сливаются звуки в октаву.
не палят лучи и не жгут.
и резанный жгут как отава
растёт, заполняя лоскут

обочин. коррида без правил.
а блудное лика в тени.
никто никого не заставил,
хоть руку к ноге протяни

с приветствием... сонмы гармоний
ушли за событием вдаль,
где ждут горизонты короны
над площадью с кличкой Пигаль.

И без привыканий и споров
с витрин запылённым ковром,
я вижу за крышами горы
и пью по глотку сладкий ром.

5 июля 2017 года

Шёлком по шёлку строкой Мураками.

Шёлком по шёлку строкой Мураками
в иглы Времён среди рельсовых трав
мысль не устала строчить, оригами
складывать города. Пряность приправ

супа рождает картины со вкусом
Света, гранёного как фианит.
Грани лафитника с ребусом бруса
ствола таёжного с шармом Лилит.

Спектр предусматривает основное,
цвета и звука наддверную явь.
Музыки Сфер твердолобо глухое
с выбросом вплавь извержение лав.

6 июля 2017 года

Блаженным.

на том пиру и этом
в инверсиях платка
по шёлковым букетам
спираль мего-витка

как день последний внятно
в букетах из мимоз
и роз - осколком мятным
свежайшая из поз.

из тёмного аллей, из
тенистого, где тайн
с душой известной Дэвис,
горящей в печке дайн,

играет побережье.
халва, вино, шатёр.
июльское бесснежье.
любовник словно вор

крадётся анакондой
из вечности к огню,
сгорающим мгновенно
мгновением во дню.

7 июля 2017 года

В прозрачном, морском...

в прозрачном, морском наподобие медузы,
где скрыта тоски сокровенная боль,
рассветные муки, закатные узы
и пенная блажь, а под ней только соль

сверкающим спектром по кромке и дальше,
где сам горизонт, уходящий вовне,
без тени и лести, с любовью без фальши
играет лучами в прозрачном вине.

у розы вся жизнь заморожена въяве.
она на стекле из хрустальных жива.
в персидском шатре, там, где нега столами
с накрытою скатертью в небо плыла.

над облаком Свет до разрыва из бездны,
где мир голубой для полётов в раи.
и падают в лужи умершие звезды,
и вмиг прорастают за краем Земли.

ещё бахромой зеленеет планета
ростков, утопающих в неге любви.
и пышность бутонов созреющих в Лето,
и лёт лепестков, когда крикнут - лови!

8 июня 2017 года

Квест.

Всё уходит куда-то в песок
или кольцами в области рая.
Только луч наискосок
что-то может об этом знает.

Розоватой волной миндаль
с белой пеной фаты и стразов
вдруг сверкнёт, и дрожит рояль
от аккордов многообразных.

Сбив синкопой полёт шмеля,
продлевая rubato Время,
всё ж настраивается на "ля"
и бежит по камням ступеней

Звук. Обманчив внутри мой Сад.
До поры он молчит, но слышит
как раскалывает звездопад
на частицы стальную крышу.

И скатившись на плечи клумб,
схоронив под собою звёзды
нераскрытых бутонов, в шум
превратив виноградин гроздья.

К сфере алого льнёт бокал,
когда гости уже на месте.
Кто кого и когда ревновал,
всё расскажет на местном квесте.*

9 июля 2017 года

*Квест (поиски) (англ.)русск. (англ. quest — «поиск, предмет поисков, поиск приключений, исполнение рыцарского обета») — один из способов построения сюжета в фольклорных произведениях, путешествие персонажей к определённой цели через преодоление трудностей (например, миф о Персее или даже 12 подвигах Геракла).Большую популярность подобные сюжеты получили в рыцарских романах, в частности, один из наиболее знаменитых квестов рыцарей Круглого Стола — поиски Святого Грааля.

Аномальное Лето.

За порогами грусти с оригами полёта
из бумажных, не выдуманных, кем-то сложенных сфер
в невесомую пыль из туманных наплёток
до минорного па, когда рвётся сам нерв.

Из бушующих скважин, пробуждающих Сказку
выйти Этной на площадь и лавой пройтись,
из фильтрованных снов среди роз и охапки
обновлённых эмоций, продолжающих жизнь.

Есть Начало Конца, когда взрывом сверхновой
станет бездна как манна в зарнице ночи.
За пределом Земли, где Плеяды по-новой
воссиять пожелают и забьются в ключи

недр холодных и тяжких Аномального Лета
с невесомой прозрачностью вынутых сфер.
Как ещё далеко до момента Рассвета,
и как близок Моне светотенью пленэр.

9 июля 2017 года

Сердце Быка.

А просто где-то... испарина неба
вылилась спектром в бокал эполета
с цветом Ярилы, в страсть томагавка -
стрелоАмурной гроздью Подарка.

Брошен серванта - вослед - из сервиза
последнее из... Супница Изы.
Прямо с карниза. Кран разрушающий...
Вот бы назад, вспять. Но незнающий

даже всеЗнает,- всему есть Конец.
Пени из пен ведут под венец.
Что-то морское... так неуёмно.
Выпить, и в грудь - ножкой подъёмной.

Сага как протвинь звёзд наяву.
Жжёт и грохочет, топчет хандру.
Что-то с начинкой: Ловите Судьбу!
С лесом тайги - не отомрут.

Выйдя на площадь с Ярило, Пигаль
с домскою мыслью - на вымыслом вылью,
что накопилось в чёрный рояль
с гомоном птичьим, съедена былью.

Вытянешь суть? Из Основы реал,
сонм паутинных сплетений и вязов.
Конченный бал, где реальность - астрал.
Проповедь сглаза с предметом алмаза.

Чаша Грааля - звёздное КАК
ветром снесло и дворцовую крышу.
Сердце Быка на корриде как Знак.
Вера из подОсознания ниши.

9 июля 2017 года

Свето Начало.

Мокро. Мокрее мокрого мака
из неуёмных предгорий альпийских
с хмарью сгустившейся утренних смоков
города из до-рождённых, фригийских

ладов... Туманные губы и веки
в тон остановки близ Леты вульгарной,
в ночи кошмарные сгрудили реки
с маслом на рельсах и скрипов трамвайных.

Дождь из Макондо по-прежнему любый,
в лоб заливающий снов сталактиты,
мокрых мокрее, с зябкостью лютой
в матовость стёкол бросается Литой

Донной. Бездонно в размерах и чувствах
голое дно без прикрытия парео.
Берег единствен с гармонией хруста
тех плавников, что в камине зажарены.

Синью неоновой с хмарью сгущённого
дохристианского млека коровьево
с брендом священного и обращённого
в нечто из новых религий "воловьего".

Что-то простужено в тех водоёмах
синих из луж, забывающих море.
Множеством снов накопивших бессонное
с привкусом истинным сладкого горя.

Что-то с espresso с промилями горными
матом по матовым стёклам и фото,
кается в лом, уткнувшись с приборами
из серебристых в витрину с полётом -

вдребезги. Кается влажному влажное.
Платья прозрачное тело шифона.
В небе летит словно сердце бумажное,
алым паря по над крышами склона.

Шпиль утопает в заоблачных реках
дум, забывающих вытащить жало.
Утро расслаблено как человека
одушевлённое Свето Начало.

9 июля 2017 года

Для влаги возлюбленных взглядов магинь.

Для влаги возлюбленных взглядов магинь,
счастливого спектра их цвета,
расклад звукоряда из бренных твердынь,
желающих неба и Лета.

А там, где ключи бьют из недр Ниагар,
вовне извергается Этна,
поднявшийся столб словно Столп как угар
изверившихся под плетью

Судьбы. И несущейся плотной стеной
куда-то, где взорваны звёзды
планет, от тропических ливней как Ной
спасает вершины и гроздья

веков. Уточняющих прочную связь
из смысла любых эволюций.
А Рихтер играет... И вымыта грязь
из доблестных дел и поллюций.

Для Истины - тога. Для тоги - плечо.
И сонмы гармоний и спектров.
И холодно там, где ледник. Горячо -
где веют горячие ветры

Времён, уходящих безбожно и зло
в тенета уставших развалин
космических снов, куда с жизнью ушло
в забвение новых опалин.

16 июля 2017 года

*Опалины (лат. Opalinea) — группа эукариотических одноклеточных организмов. Обладают многочисленными ядрами и рядами жгутиков.

De die in diem. Изо дня в день

Жизнь много болтает, но мало даёт.
Родных по душе мы ведь любим больше.
Но каждый как таинство мимо идёт,
отчаиваясь в быту как и в Польше.

И легче любить чужих потому,
что знаешь о них пробежавшись утюжно,
не больше, не меньше. Как взгляд на Луну.
Сыграл ведь Прилучный "мажора" как нужно!

И так изо дня в день деньских половин
с деникинской проседью шаря по веткам,
где лист одинокий над стадом вершин
хлопочущим эхом хохочет по деткам.

И столько печали за шиворот в Ком
из снежных вершин найчистейшего снега!
И чёрт не берёт. И даётся ничком
упасть и познать, что дано полубогом

на полуголодном из бренных широт,
где сам огород с банькой в сне разнотравном.
Но радует сумерек сумрачный Тот*
над мудростью красок на тверди державной.

20 июля 2017 года

Кто ответит за НЕсовершенство творения?

Снами командует жизнь надменно.
По ним проходя походкой танцующей,
плюём на Что Будет с косой откровенной
и сонно жонглируем кольцами сущего.

В краю Ойкуменном, где Посох Богемы,
затерянный в травах, всё ж вырос, не высох.
И танец танцует себя сам нетленно,
а звёзды-вассалы отражаются в лысых.

Наскальные песни иероглифов тяжких
в кораллах тяжёлых, ласкающих груди
во веки и присно, а не по бумажке
Летучих Корабликов с звуком Иегуди.

Кропящий Желание, кроя безвозвратно
безумствие ласк под копирку и свыше,
у Бога во власти без выбора в ратном,
застывшие сагой Искусства в той нише.

О чём тут раздумывать, когда так похоже
на всё, что задумано ИМ без возврата?!
Как лист пред листом быть с собою не схожей -
за несовершенство Творения! В латах

пройдусь по вершинам. Пусть ветры пророчат
камнями из ставен вершинных бегущей
строкой по над морем, где множество строчек
для тех, кто их слышит вслед мысли текущей.

А волны нахлынут со зреющим Летом
в своё, зеленеющее плащиком тёртым.
И беды отринут Финалом не спетым
со всей безнадёгой тонувшего флота.

20 июля 2017 года

В подлунной тишине умолкли звуки.

В подлунной тишине умолкли звуки
аккордов из подземного пространства.
А твердь питала травами те муки,
которые владели постоянством

греха. Излились воды в даль, где Время
нещадно убывало, где лишь тлеют.
Но падало крыло чудесно в стремя,
о чём и догадаться не умеют.

Всё не спеша. Изыдя грусть. И в порох
карминный превращая полусферы,
снимаю я для ясности лавины
тот Путь, куда уходят сны без меры.

Души не успокоенная тяжба.
Для крошева пернатых множить гнёзда.
А то к чему? Не говорю предвзято,
чтобы не портить День из Хэппи Бёздей

Ту Ю в формате масляной сатиры,
где сам Сатир готов сорвать все маски.
Лелеет шмель потоки светлой мирры,
царя Крестом на лобном полумраке.

21 июля 2017 года

Дожди в низину утопили струны.

Дожди в низину утопили струны,
где жди не жди, огнеопасны Уны.
И ритм вгоняет в транс неясность тела,
для мысли бред, как не сама хотела.

А в тон дождя проваливаясь тучей,
на лоб абрис короны нахлобучив,
стою, ни с места, в тишине погрязла,
как та река, где лилии угасли

в глухонемой Любви как в слепоте куриной,
где струи льнут к небесной высоте.
И долог день, когда Свобода вровень
с бряцаньем кандалов, до крови голень.

Без громких фраз Свет страз в алмазной пыли,
где ничего в обманчивой ванили.

21 июля 2017 года

Коррида души или Точка Возврата.

Надо бы встать и пойти на Быка, но строго!
Сердце его грохочет громами доселе.
Только одна есть для КАрмен туда дорога.
Невозвращение к Точке Возврата! Я - в мели,

где всё прозрачно до пояса, словно пляж выжил,
где Золотое песка уцелевшего Ялты.
Я там была в Детстве. Белое платье, но ближе -
бара окно во всю стену, из платины латы

Воспоминаний. Как выгорел дом до карниза.
Там, на котором до селе цветут анемоны.
Шум несмолкаемый моря, серебряность бриза.
Дюны кромешные ночью и СВЕТлые склоны

их под Луной на картине, запечатлённой
словно стихи про стакан, где сам жест Элюара.*
Или Арсения "пять", что даю отрешённо
я до сих пор в Его руку.** Рука - под загаром

неба балтийского в тон тёмной зелени сосен
с запахом хвои и кофе с арахисом вкупе.***
Косит меня как косой исполинская Осень
даже сейчас, когда жизнь уменьшается в лупе.

Красное, алое солнце под ветра рванину
с тонким шифоном, поднявшимся парусом лёгким
над пенной зыбью с распахнутой грудью лавины
недр, извергающих лаву и пепел для лёгких...

Я не курю эту трубку как сопку, но слышу
запахи Шерри, несущей туман Фудзияме.
Сердце Быка горячее из раны Парижа,
где я под крышей позирую. Кисть - Модильяни!..

21 июля 2017 года

* "Я улицу взял в руку как стакан
Наполненный волшебным светом
Наполненный веселыми словами
И беспричинным смехом
Прекраснейшим из всех плодов земли

По улице идут игрушечные люди
Летают птицы в синей пустоте
И девушка худая с бледным
И вечно озабоченным лицом
На улице безмолвно возникает..."

Элюар Поль "Наш год."(перевод М. Н. Ваксмахера)»

Мои любимые стихи со студенческих времён.

**Стихи Арсения Тарковского.
"И если я приподымаю руку, все пять лучей останутся у вас."
Слова, прозвучавшие при знакомстве с А. Александровым.

***В баре Дома творчества писателей в Дубулты /Юрмала/ всегда были жареные
арахисовые орешки.

Обречённые.

нет ничего НЕОбычного,
что останется после нас.
Крест сосновый устал показывать
на Четыре Стороны СВЕТА
где Тьма и НИЧЕГО БОЛЬШЕ
того что придумали люди

запеленать Христа
в "мох и плесень" НЕ удалось
вдоль трассы - дым матюганья
что рано ли поздно тоже
перестаёт Быть

в заплечном кино кассета
устала дрожать от просмотров
не соглашайся за взятку
смотреть когда больше нечего
идут мертвецы по трассе
стройно убийственно вечером

22 июля 2017 года

Не истолковывая глупые дни невесомости.

Не истолковывая глупые дни невесомости,
когда из ладоней сыплет случайный песок
"читателя неизвестного" с самостью выбранной "ровности"
побега, что от... к приходу, что для... или наискосок.

Уронит волна баснословную ярость как проклятость
серёжки агатовой полосы, чтоб зебре пенять.
Сквозь зов поездов куковать, командуя областью,
где можно ещё раз воззвать, а встретив - обнять.

Как-будто юродство, любимое Богом задумано,
что Им же По Воле зашугано, чтоб не понять.
Себя низвести до пыли словесной с безумною
надеждой хоть малость познать или вдруг осознать.

Нас бросили в жерло как Несовершенство, как водится.
Ольховой серьгой в ушко без поцелуя влезать.
Себя низвести до того, что желает и бродится,
и к звёздной туманной Плеяде слетав, убежать.

Излом неподдельных величий, приливов и "кажущихся",
где нет ни движения внутрь, ни вовне - обнажить,
что хочет и может, но знает - Всевышний откажется
ещё раз, что сдуло как Несовершенство - любить.

22 июля 2017 года

Старые письма.

они бродили как вино,
и набрели на пьедесталы.
лоснилось шёлком кимоно.
и шло кино. хоть нас не стало.

любили небо облака.
гроза любила в берег шлёпать.
и сыромятная строка,
следы впитавшая от Блока,

уже загаром привлекать
была готова мимоходом.
душа ленилась умирать.
и так жила, своим приходом.

29 июля 2017 года

СОДЕРЖАНИЕ.

на грани без граней.http://www.stihi.ru/2017/07/01/2741
Свежо на линии прибоя.http://www.stihi.ru/2017/07/01/2967
В бокале вино!http://www.stihi.ru/2017/07/01/3193
Цени здоровье больше жизни!http://www.stihi.ru/2017/07/02/3166
Дух мотыльковый.http://www.stihi.ru/2017/07/02/4501
Падай, пока можешь встать!http://www.stihi.ru/2017/07/02/4963
Дождь.http://www.stihi.ru/2017/07/03/3179
С занудностью ара, но всё же в полёте.http://www.stihi.ru/2017/07/04/3315
тайное - явное.http://www.stihi.ru/2017/07/04/5570
Лет Световых фианиты.http://www.stihi.ru/2017/07/05/2501
сливаются звуки в октаву.http://www.stihi.ru/2017/07/06/5001
Шёлком по шёлку строкой Мураками.http://www.stihi.ru/2017/07/06/5337
Блаженным.
В прозрачном, морском...
Квест.
Аномальное Лето.
Сердце Быка.
Свето Начало.
Для влаги возлюбленных взглядов магинь.
De die in diem. Изо дня в день.
Кто ответит за НЕсовершенство творения?
В подлунной тишине умолкли звуки.
Дожди в низину утопили струны.
Коррида души или Точка Возврата.
Обречённые.
Не истолковывая глупые дни невесомости
Старые письма.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 09.07.2017. 9 июля
• 01.07.2017. Июль-2017.