***
В безумной сырости распахнутых иллюзий
балтийских вод с чертой обсидиана
вдоль волн, накатывающих по две или более
и льющих рифмы на не сохнущий песок,
я увожу свой блеклый в дебри Голос
непроходимых сосен, чёрных елей...
Да не спадёт с главы моей ни волос,
как лотос пал в болотистость постели.
Ушная раковина слышит гулкий ропот,
на всех наречиях растравливавший душу.
А в зале Прошлого балы и тот же топот,
хлопки ладоней письменами рушат
наскальными Устои. Как же, как же...
Исполосован мыслью истуканной,
кто ел из каски фронтовую кашу,
кипел на керосинке чужестранной.
И минимум, что я смогла сказать бы,
как раной на ходу и не прикрытой,
от фальши правду раздвигая ладом,-
что ваше понимание забито
гвоздями напрочь. В этих плоских бреднях,
когда по-фински словно бы по-русски,
храпит балбес на площади соседней,
храня от фальши сердце по-этрусски.
Мой Вавилон, где скрыться больше негде,
с наклоном к вечности стоит и видит косо.
Как ты, случайно приглашённый, на обеде,
"на пире том", куда пролезли мыши
без крыльев! Только видно, что "мастак".
И вам не скрыть душон от ясновидца.
И мчит в пространстве Звук не кое как,
а многократным эхом бьётся в лица!
Светлана Водолей 12.05.2017 07:56
Другие статьи в литературном дневнике:
