Рок-н-ролл
Из Бургоса
Словно грусть кладётся на "квадраты", светят многострунные лучи. Эти вот весенние закаты - те ещё, вообще-то, трюкачи.
Музыка приходит как придётся, без разбора - пьян или тверёз, и парит она канатоходцем по-над колокольнями берёз.
Музыка приходит в алой блузке, говорит - "Со мной поговори. Говори по-аглицки, по-русски то, что не вмещают словари."
Патлами трясёт, дымок пускает, сладкий травяной запретный дым. И уже тебя не отпускает, в сорок восемь сдохнешь молодым,
под мотив грачиного припляса, под мотив черней, чем головня, затвердив одно "весна, Саврасов, воля рок-н-ролльная моя".
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
