***Человек, маленькое подобие Всевышнего, разве можно быть безразличным к Тебе, разве Ты не заслуживаешь сочувствия? Живёшь и умираешь между камнями и бетоном, вечно спеша и жалуясь на высокое давление, нервы, печень и с огромной тяжестью на сердце. Вечно ищешь счастья, а прежде, чем найдешь, умираешь... О, Человек, что могу сказать тебе я, маленькая женщина? Бывало всё в этой жизни, не правда, ли? Солнечное детство, даже, если кругом война... Слёзы, но от любви... И вечное ожидание чуда, даже если уже не 20. Поэты, пример тому, что Человек принадлежит Вселенной. А она безгранична... Помню, что есть такой дом в Москве, где родился великий Александр, поэт. И потому, что он был всегда великим, не очень его любила и понимала. Казался лёгким и не таинственным."Мой Пушкин" сказала Цветаева. Влюблённая в Мою Цветаеву, не могла понять и принять её любовь к Пушкину. Соединившее нас "ц" - твое в начале, моё в конце. И теперь, через века, но из будущего, через расстояния в тысячи верст на Запад, от той моей России, страны поэтов - Пушкин стал моим. Поэты возвращаются стихами...
© Copyright: Валя Супрунец, 2020.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
