Под серым небом, плывущим низко, к осенним вербам приречным близко от дома стёжкой, бегущей прямо, беспечным ножкам, обутым мамой.
Вот яр, вот речка. Всё в листьях палых. Осины свечка, черёмух чахлых и верб унылых прохладный морок. Воды остылой путь светел, долог.
Лишь в раннем детстве бывает чувство тоски о месте своём так чутко, что миг прозренья, как тромбик в чёрной крови без зренья сосуда чёток.
А жизнь всё длится… И мальчик старый, как лист напиться возжаждет, палый, воды осенней, и будет принят рекой последней, что всех не минет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
