Мы устали от синих, сезонно раскрашенных птиц,
от слепящих признаний на глянце фальшивых открыток.
Мы с тобой проложили десятки нелепых границ
и желание жить разменяли на сотню попыток.
Спит в угрюмом комоде стихов недописанных хлам…
Скажешь «тоже ведь жизнь» и добавишь «никто же не умер»,
отчего-то не веря, что чувство живёт пополам.
Отчего-то боясь, что ответом последует зуммер...
Мы стареем, наверно, да только стареть без любви
начинают в семнадцать. Ты слышишь, мой сильный и мудрый?
Не прошу, не кричу, не шепчу по слогам «позови…»
Только выдохну «мой». И моим ты проснёшься наутро.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
