Весёлых мыслей яростную прыть
однажды чёрный лёд остудит.
Я тут. Я есть. Меня могло не быть.
Меня когда-нибудь не будет.
Об этом помнит сухостой травы,
который дети поджигают.
И гниль в реке из огневой листвы,
она теперь совсем другая.
Об этом знает спившийся дьячок,
чей стол псалтири подпирают.
И грустный недоношенный бычок
об этом помнит, умирая.
Об этом знает яблоня в соку.
И даже, выцвевшего цвета,
упавший дом, лежащий на боку,
Он помнит. И не только это.
А мы не помним. Небо нам простит
за то, что мы глухи и слепы,
за то, что чистый свет не обрести,
за то, что помыслы нелепы.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
