Моей милой поэтессе.
В дремучей ль чаще, Средь пустынных ль мхов, В краю холодном, где снега слепят, Ты жить уже не сможешь без стихов: Они давно как воздух для тебя...
На полюс, в Гоби ль захотят сослать,- Но только разрешили бы писать!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.