Моей милой поэтессе.
В дремучей ль чаще, Средь пустынных ль мхов, В краю холодном, где снега слепят, Ты жить уже не сможешь без стихов: Они давно как воздух для тебя...
На полюс, в Гоби ль захотят сослать,- Но только разрешили бы писать!