игра.

Открываю глаза - слышу лёгкую, неназойливую дробь дождя. Утро. Представляю, как бы мы лежали с ним близко-близко, обнявшись/руками. ногами, головами, запахами/ ещё разгорячённые после сна. А может быть были бы в ссоре. Почему он всегда ссорился со мной…глупый.
Он был рядом - из рая, который находился где то поблизости от смерти. Радостный, любимый, красивый /похож на Давида с кудрявыми чёрными волосами или на Фета, или на Ботичелли/ и тёплый, и нежный, как солнечный георгин в нашем саду, или как мой любовник, брутальный, мужественный, большеголовый, с огромными плечами. А умный, утончённый, интеллигентный, каким может быть только мой муж. И грубиян, и пошляк, как Пашка Стоцкий /самое основное – ненормальный/ как мой муж, мой любовник, мой парень. Мой Пашка …
Однажды он услышал: « Я буду целовать тебя всю жизнь, если ты этого захочешь». Целовать всю жизнь не получилось /счастье – это всегда относительно/, как украшение для чёток, привезённое им из древнего буддийского храма – статуэтка 15 века, завершающая шнурок со звеньями чёток. Она изображает нехитрую сценку молодых целующихся людей. Девушка толи отталкивает, толи прижимает руки влюблённого, блуждающие по её груди. Если статуэтку перевернуть – то увидишь скелет, тянущийся из могилы с флагом – побеждающая смерть. На флаге - слова на французском «помни во время поцелуя, что всё прах» - двойное прочтение. Мы выбрали первое и стали ловить день.
Потом он уехал. Письма его – маленькие дрончики. С рюшками, цветными оборкам и шнурками. /Любила его, как дикая динго, как безумная кошка, свинья, кобыла…/ Вчера читала три его письма. Весь день читала, но они уже старые. Что он бы думал обо мне сегодня? Была на выставке картин Бертоцци Кастелли. Не сказала бы, что не интересно /если перевернуть – не сказала бы, что неинтересно/ можно читать, как хочешь. Всё равно ничего не изменится. Он слышал: «просто встань, пока у нас есть общее время, пожарь яичницу, нарежь свежего хлеба, выпей бокал красного вина и напиши записку».Помню её – « Очень люблю тебя, целую и люблю, как раньше и как теперь».
Пашка ушёл из жизни в феврале 2009 года, в завьюженной Москве.
« Мне Вас любить искать Вас наугад.
Найти и вновь приветствовать утрату .
На каждый след Ваш листья полетят.
И припадут к пустотам отпечатков».

Другие статьи в литературном дневнике:

• 02.05.2019. игра.