Булат Окуджава Музыкант

И.Шварцу
Музыкант играл на скрипке -
я в глаза его глядел.
Я не то чтоб любопытствовал -
я пО небу летел.
Я не то чтобы от скуки -
я надеялся понять,
как умеют эти руки эти звуки извлекать
из какой-то деревяшки,
из каких-то грубых жил,
из какой-то там фантазии,
которой он служил?
Да ещё ведь надо пальцы
знать к чему прижать когда,
чтоб во тьме не затерялась
гордых звуков череда.
Да ещё ведь надо в душу
к нам проникнуть и поджечь...
А чего с ней церемониться?Чего её беречь?
Счастлив дом,где пенье скрипки
наставляет нас на путь
И вселяет в нас надежды...
Остальное как-нибудь.
Счастлив инструмент,прижатый
к угловатому плечу,
по чьему благословению я пО небу лечу.
Счастлив тот,чей путь недолог,
пальцы злы,смычок остёр,-
музыкант,соорудивший из души моей костёр.
А душа,уж это точно,ежели обожжена,
справедливей,милосерднее и праведней она.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 28.01.2018. Булат Окуджава Музыкант
• 25.01.2018. Владимир Высоцкий Я не люблю