Мы неизбежны, как весна, пока идём за руки взявшись,
и оставаясь, не оставшись, спешим, как поздняя зима
от солнца яркого спастись, от света спрятать снег вчерашний,
а он, молитвенно-молчащий, на смерть себя благословил
и тает, как подарок бога, теряя первозданный цвет...
и ничего светлее нет, как та, что скатертью... дорога...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
