ты всё, голубушка, поёшь,
погрязнув по уши в прекрасном,
и ни стечение напраслин,
ни ледяное остриё
иглы, пропитанной тоской
воспоминаний колизейных,
не возвратят тебя на землю,
тебе, наверное, легко
быть тенью тени красоты,
молитвой мира мотылькова,
соизмеримою со словом,
которым тоже будешь ты.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
