Сказка ложь...
Мы были в начале, а может мы были в конце,
как царь и царица на золочёном крыльце...
Смотрели друг другу в глаза и не видели глаз...
Я помню, как мы превращались по слову рассказ...
Вот жил человек, а за тысячи вёрст от него
другой поливал пробивавшийся в жизнь стеблёк...
и прятал от ветра, и прятал от солнца в жару...
А первый лелеял в себе голубую луну,
лелеял всё то, что когда-то, как сон, не сбылось,
наматывал время вслепую на тонкую ось...
- Поедем туда, - говорил, - где нас нет и где есть
лазурные волны...
И сказанных слов всех не счесть...
А тот стебелёк тянулся, тянулся всё вверх,
держась за всё то, что построил другой человек:
за счастье любить и в словах находить только свет...
А первый достроил тот город, которого нет...
в который не ездят автобусы и поезда...
в котором не жить нам двоим ни сейчас... никогда...
А стебель окреп и пробил много туч и невзгод...
он деревом стал, что цветёт и цветёт круглый год...
то розами белыми, вишней, лавандовым сном...
листья роняя над тем золочёным крыльцом...
где было в начале, а может и не было в нём:
придуман дворец...
мы придуманы...
Так и живём...
Другие статьи в литературном дневнике:
