Стоит бродяга перед входом в осень и смотрит отрешенно в небеса. Он ничего у времени не просит, но временем полны его глаза....
В его пустых карманах крохи лета. И что ему свободы ветерок? Он сам себе источник сна и света. Он сам себе и жизнь, и смерть, и Бог.
А мы судьбой проскальзываем мимо, боясь чужую боль задеть своей. И вдруг увидеть дно пустого мира в обломках затонувших наших дней.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.