Мне казалось, что это так просто: сесть и написать о тебе...
Но... слова столпились, не соблюдая очереди, и как попало ложатся на бумагу.
Будто я поймала птицу, а она... не улетает и не боится, а только машет чернильными крыльями, пытаясь говорить со мной на моём языке, глядя своими чайными глазами в мои серые...
Так непросто ей объяснить происходящее.
Хочется не говорить об этом. Не думать. Слушать только ветер, молчание цветов и тишину отцветающей вишни. Вспоминать среди дня твой уходящий поцелуй, как касание ветра, и жить так до вечера, повторяясь почти в каждом движении вчерашним... которое тянется длинной невидимой тенью сзади, как дорога назад, по которой никогда уже не идти... Никогда...
