Мне казалось, что это так просто: сесть и написать о тебе...
Но... слова столпились, не соблюдая очереди, и как попало ложатся на бумагу.
Будто я поймала птицу, а она... не улетает и не боится, а только машет чернильными крыльями, пытаясь говорить со мной на моём языке, глядя своими чайными глазами в мои серые...
Так непросто ей объяснить происходящее.
Хочется не говорить об этом. Не думать. Слушать только ветер, молчание цветов и тишину отцветающей вишни. Вспоминать среди дня твой уходящий поцелуй, как касание ветра, и жить так до вечера, повторяясь почти в каждом движении вчерашним... которое тянется длинной невидимой тенью сзади, как дорога назад, по которой никогда уже не идти... Никогда...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
