Когда я жила без имени... я помнила, как меня зовут...
я всегда приходила и смотрела в глаза несколько дождевых минут...
и я не выбирала путь, а просто шла, заучивая наизусть штрихи простого карандаша...
и часто видела сон, будто я на холме, а вокруг никого...
и этой земле не нужен никто... кто не верит в любовь...
А сейчас... я так далеко о той безымянной и такой живой...
бессловесной и не случайной... за тысячи километров от всех и от всего,
что называет побуквенно всё... и меня в том числе...
даже когда я льюсь ручьём... по этой земле...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
