Небо... как мартовский снег... проталинный, слежавшийся...
местами зефирно-розовый... цепляет глаза и тянет куда-то взгляд...
Но всё, что я выберу из оставшегося, перед тем, как покинуть сад,
- это розы и засушенные цветы миртового эвкалипта в тряпичном мешочке...
Мне трудно сказать, что есть между нами... Мы ходим от точки до точки,
будто пишем романы, но я любить тебя не устала, поверь,
и это, увы, навсегда... Но что теперь?
Жизнь состоит из потерь - так люди жили всегда...
И ты нанизываешь слова на нити моих ночей, когда стена хранит тень окна...
и нас, прижавшихся к ней...
когда я пропитываюсь тобой насквозь и как-то живу... с днями врозь...
Спасает лишь цветение роз и суффиксы... в уменьшительно-ласкательной форме...
но всё так временно в этом доме... и куда б ни вели дороги,
я остаюсь здесь... лишь небо над головою
продолжает так розово цвесть, будто соцветья магнолий...
этой зимою... как солнца весть,
напоминая, что я ещё есть...
