Виктор кондрашов

Ни хлебом единым живёт человек,
Я истину эту познал
Когда проходя мимо свалки у дома
Картину одну увидал.

Был пасмурный день, мелкий дождь моросил,
Асфальт тёмносерый блестел,
Я медленно шёл под зонтом на работу,
Нехитрую песенку пел.

И вдруг, как водой окатили меня,
Старушку увидел у края бочка.

Стоит у бочка, опрятно одета,
В пакете баночный лом,
Стоит под дождём и читает журнал,
Забыв о визите своём.

И слёзы сами скатились с лица
Она ведь учила когда-то меня.

Не только учила, была нашей классной,
За класс отвечала она.
Стройна, молода, всегда модно одета,
Для нас идеалом была.

Весь класс, от капризных девчонок,
До самых крутых сорванцов,
Такими глазами следили за ней,
Что ясно было без слов.

Она же всю душу свою отдавала.
Как скульптор умелой рукой,
Лепила из нас разумных и честных
Себя, забывая порой.

И вот вам награда, вот орден за труд.
Прошли уже те времена,
Когда ты себя всю стране отдавала.
Спиной повернулась страна.

Зачем же ты так, родная страна,
Обидев её, унижаешь меня.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 23.01.2014. Виктор бугаев
• 17.01.2014. Светлана Шиманская
• 14.01.2014. Степания Самей
• 07.01.2014. Екатерина Щетинина
• 04.01.2014. От Лидии Любомирской
• 01.01.2014. Виктор кондрашов