Утро, тишь, река плывёт по камушкам, старый дом, бедует без меня. Помню, это здесь мне пела бабушка, про золотогривого коня.
Про страну далёкую Смородину, запуская в мир такой большой. Здесь учила кожей слушать Родину, пить её глазами и душой.
Дед смеялся над её рассказками, как всегда чего-то мастерил, улыбался бабке с тёплой ласкою, да махру солдатскую курил.
Так и помню их лубочно-чистыми, светлыми, как солнечная даль, их глаза с морщинками лучистыми, что хранили, мудрую печаль.
Было всё, война, разруха, кризисы, выжил! И во многом потому, что те сказки, словно катехизисы, дали стимул сердцу и уму.
И когда зима метёт порошею, ночь ликует, крыльями звеня, вспоминаю вас, мои хорошие, тех, что в люди вывели меня.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
