***

иногда назревает буря.
Ты ещё не знаешь, какой она будет и когда нагрянет, ты ещё даже не понимаешь, что станет её причиной, только чувствуешь – будет. Уже волны выбрасываются на землю одна злее другой, рыбы уже отплывают подальше от берега, а рыбаки расходятся по домам и затворяют ставни.
Что-то будет.
Каждая следующая мысль – мрачнее предыдущей. Каждая следующая эмоция – сильнее.
То ли ты слишком долго молчал и думал, не имея необходимости ориентироваться на кого-то, кроме себя,
то ли накопилось в тебе слишком много обрывков и образов, и сладить с ними просто так ты уже не можешь…
Тебе себя то ли слишком мало, то ли слишком много.
Волна катится на берег – волна возвращается в бездну.
И с каждым мелькнувшим образом, с каждой ситуацией, кажущейся тебе сейчас нерешаемой, растёт ком в горле. Сгущаются краски. И голубой становится синим, а синий становится чёрным.
Где-то на краю сознания ты помнишь, что бури всегда проходят и что после них светит солнце. Что они-то и двигают тебя вперёд, и что, в сущности, с первым лучом солнца, выглянувшего после ненастья, ты забудешь все свои грады и громы и только посмеёшься, и снова увидишь на горизонте всё, что тебе важно видеть.
Ты, конечно, где-нибудь внутри знаешь об этом. Но почему-то никогда не пользуешься этим знанием.
Ты тонешь. Твои волны топят тебя в тебе же самом.

Ты выбираешь карандаш. Тёмно-синий.
рука на секунду зависает над тем местом, где в коробке покоится чёрный, но – пролетает мимо.
тёмно-синий....
рисуешь волну.
Нет, не так: рисуешь извилистую линию посередине листа.
И даёшь этой линии имя: «Будущее».
А потом проводишь другую: «Старость».
И третью: «А вдруг у меня не получится?»
И четвертую: «Я больше так не могу».
И пятую: «Где мой дом?»
И шестую: «Кто меня ждёт?»
И седьмую, и восьмую, и девятую.
И ещё очень много извилистых линий.
Ты рисуешь свою бурю, как умеешь ...
А потом проводишь прямую линию жёлтым карандашом чуть выше нижнего края листа – это берег, нерушимый, сколько бы волн ни рушилось на него.
смотришь на эту линию и молча глотаешь слёзы.
внутри нет ничего, что можно бы было отдать,
и ни одной дельной мысли. Только музыка цвета, которая почему-то спасает.
Очень много тёмно-синих волнистых линий.
Несколько – посветлее.
И ещё парочка голубых.
Ты заполняешь белые пятна голубым цветом, и море постепенно перестаёт быть таким мрачным,
тихо набегая на берег вместо того, чтобы на него обрушиться .
В дальнем углу листа , поколебавшись, рисуешь крохотный жёлтый кружок.
это ещё не солнце,
но уже гораздо лучше, чем ничего.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 12.03.2015. ***
• 10.03.2015. ***
• 08.03.2015. ***
• 07.03.2015. ***
• 05.03.2015. ***
• 02.03.2015. ***
• 01.03.2015. ***