***

Когда особенно остро хочется кричать о том, что у тебя на сердце, но закричать вовремя при этом по какой-то причине уже не удалось, ты вдруг чувствуешь себя глупо

Вот все вокруг люди как люди: смеются, играют в настольные игры, возвращаются с работы, гуляют с собаками или детьми. А ты сидишь и не можешь даже рассказать о том, что тебе больно. Потому что все ведь нормальные. Весёлые, сосредоточенные, сонные, грубые, обиженные – но нормальные. И тебе почему-то становится стыдно своей собственной боли, как будто она – очень дорогая и совершенно бессмысленная игрушка, а ты принёс её показывать туда, где об игрушках не принято даже вспоминать: некогда. Тут все живут обычной жизнью без особенных перегибов, и только ты, увечный калека, носишься с какой-то непонятной ерундой и зачем-то всем её показываешь.
«Пора вырасти, - кажется, скажут сейчас тебе. – Хватит».
А ты бы и рад вырасти и никогда больше ничего ни с чем не сравнивать.
Стареть потихоньку, верить газетам, гулять с собаками и детьми, обедать по расписанию и каждый рабочий день выходить из офиса в восемнадцать ноль одну.
Ты, честное слово, был бы очень рад не хотеть ничего другого.
Но ты хочешь, и иногда тебе бывает от этого стыдно. Тебе бы – кризис среднего возраста поскорее, или наоборот – беззаботный нрав, с которым вечно молод, беспечен и пьян. Тебе бы – легко вставать по утрам или играть ночами в онлайн-стрелялки. Тебе бы стремиться делать карьеру, тебе бы жаждать детей и квартиры, тебе бы – хоть что-нибудь такое, чтобы не пришлось выскребать из себя обычные темы для обычных разговоров со счастливыми людьми, в каждый момент времени знающими, что они такое. Или хотя бы уверенными, что знают.
А у тебя что-то непонятное болит в груди, и про него невозможно молчать, но неизвестно, что и зачем рассказывать, а, впрочем, и некому, а, впрочем, и незачем, глупо ведь.
Это же всё «игрушки», детство сонным тестом бродит в пятках, перебродит и осядет, вот увидишь, уже совсем скоро…
А детство подбирается к самому горлу, явно не собираясь никуда тебя отпускать, и заставляет быть сразу двумя людьми: один – ответственный взрослый, не забывающий разогревать себе вечером заботливо приготовленный заранее ужин, а другой – подросток-бунтарь, сбегающий по ночам из дома бродить по сонным улицам сам не зная, зачем.
И бывают моменты, когда ты очень хочешь сбежать от собственной жизни, потому что совершенно не знаешь, как её такой жить, а как-то ведь вроде бы нужно.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 31.10.2014. ***
• 26.10.2014. ***
• 22.10.2014. ***
• 21.10.2014. ***
• 15.10.2014. ***
• 14.10.2014. ***
• 03.10.2014. ***
• 02.10.2014. ***
• 01.10.2014. ***