***

В сегодняшней игре мне досталась в подарок буква «Д»,
а с ней - все самые главные слова....
И пусть выстроятся не по порядку, а по тому, насколько они значимы в моей судьбе....

Дом........
Чтобы построить маленькую вселенную внутри большой, нужен особый материал...
Тут дело не в квадратных метрах и стоимости мебели,
а в качестве любви, размере заботы и прочности уважения...
Домов всегда два -
тот, где прошло твоё детство, и тот, который ты возвел уже будучи взрослым....
Ценность их одинаково огромна, но по-настоящему она осознается лишь тогда,
когда ты возвращаешься домой из дальних путешествий...

Дорога...........
Практически всем, что у меня есть, я обязана дороге...
Она была мои учителем, моей музой, моим лучшим другом...
Она подарила мне все самые яркие воспоминания,
которые я так бережно прокручиваю в голове перед сном...
Поезда, самолеты, автомобили и бесконечные вокзалы,
где пересекаются судьбы тысяч незнакомцев...

Дети.........
Мне всегда казалось, что рождение детей - это конец пути...
Что они появляются на свет тогда,
когда ты уже достиг всех возможных вершин
и до кончиков волос уверен в том, кто ты есть....
Когда ты остановился, остепенился и стал серьезным...
И я заблуждалась...
Теперь я понимаю, что дети - это еще одно путешествие...
С ними движение не прекращается, даже наоборот -
шаг ускоряется, а мир открывает свои новые стороны...
Рождение ребенка не убивает ребенка в тебе самом,
не запрещает тебе и дальше мечтать и исполнять свои желания...
И, уж тем более,
не мешает по-прежнему следовать идеалам вечной молодости, свободы и сумасшествия...

Дружба........
Это всегда разновидность любви....
Только в романтических отношениях ты отдаешь взамен всего себя,
а в настоящей дружбе тебя принимают даже в те моменты,
когда и отдать-то нечего...
Дружба держится на тонкой невидимой нити,
которую иначе как волшебством назвать нельзя....
Она проверяется временем и сложными испытаниями,
но, если выдерживает всё, то становится вечной....

Достижения...
Недавно я услышала замечательную фразу о том,
что семья и материнство - это призвание, но не миссия....
Их разница в том, что миссия - уникальна...
Это может быть рисование, пение, танцы или даже исследования космоса....
И не важно, как далеко ты в этом зайдешь,
главное - продолжать идти, получая удовольствие от каждого шага...

Доброта....
В современном мире чистосердечие стало такой редкостью,
что его принимают за множество других вещей....
За слабость, глупость и даже флирт....
Сложно улыбаться незнакомцам, когда они с опаской щурятся в ответ....
Сложно не отвечать хамством на хамство....
Доброта - это роскошь,
но её нужно позволять себе хотя бы для сохранения внутренней гармонии....

Двенадцать...
Моё любимое число, волшебное в моей судьбе....
Всё самое удивительное, что происходило со мной , неизменно связано с ним.

Достоинство...
Грань между собственным достоинством и гордыней очень тонка....
Всегда нужно помнить о том, кто ты есть,
чего добился в жизни и какие качества в себе стоит уважать...
Но, в то же самое время - важно не забывать,
что жизнь сделана из пластилина...
и, порой, чтобы поступить правильно, нужно стать мягче...

Далеко...
Время имеет удивительное свойство -
всё, что еще вчера казалось таким далеким и эфемерным,
случается с нами уже сегодня....
Детство проносится мимо со скоростью света,
а за ним - школа, институт, первая работа, первая влюбленность...
Наслаждаться тем, что «здесь и сейчас», чертовски сложно,
ведь мы постоянно разрываемся между воспоминаниями и мечтами...
Но мне хочется верить, что мы по чуть-чуть, но учимся...
И что лучшее - всегда впереди.... но ... недалеко ... )))))))

Шла домой под снегом.… Он идет весь день, его так много, кажется, он бесконечен и зима бесконечна. Очень сильный ветер, тьма в пятнах оранжевых фонарей и снег, безумный, мятущийся, рвущийся в никуда…. Шла по темному парку и думала про снег. Он такой разный, непохожий, и каждую минуту по-разному его понимаешь. Он отчаянный и отчаявшийся. Как в какой-то книге Юденич, где она описывала начало двадцатого «мрачного» века. Люди жили последний раз, сжигая себя без остатка, будто сошли с ума…. Казалось, каждый день, час, миг, шаг – последний. И все понимали это, и снег это понимал. Он несся к земле, рвался в пустую черноту неба, прощался и отдавал себя целиком, без остатка…. И становится страшно. За себя, за всех…. Хочется войти в дом, зажечь огонь, нагреть чаю – отгородиться от этого отчаянного, обезумевшего, воющего как раненный дикий зверь снега. Спрятаться под одеялом и не знать, не помнить о нем, не бояться миллионов его холодных тоненьких игл, которые вонзаются в лицо, обдирая кожу, забивают рот, нос, не дают дышать…. Страшно….
А в следующую секунду понимаешь, что снегу на самом деле безразлично все. И ты, и твой город, и его улицы, дома и фонари…. А зима всего лишь старая измученная женщина, сама не рада своему вечному холоду. Она бредет, ссутулившись и укутавшись таким же древним, как она сама, пуховым платком. Просто ее время, просто она пришла… и ничего ей не нужно в этом мире, как не нужно ничего бессмертному, все испытавшему и знающему цену времени. Она просто пришла пожалеть нас, спрятать, укрыть нас покрывалом снега, сковать вечным арктическим льдом, чтоб мы могли в ее ледяной колыбели отдохнуть…. И кто-то не возвращается по весне с ее снежного ложа…. Все безразлично ей и этому снегу….
А снег все несется в лицо, дергает за полы дубленки, кружится и зовет за собой…. И вдруг кажется, что никогда не выйти из этого темного парка, кружить по этим пустынным заснеженным аллеям, где замерзшие насмерть этой зимой деревья протягивают к тебе свои белые ветки. Нестись вместе с этим снегом, с этим ветром, выть и хохотать как шальная метель, кружиться, раскинув руки и глядя в бесконечное небо… и вдруг взорваться этим снегом, стать им, быть им и умереть вместе с ним…
А потом как-то вдруг кончается парк и, попадая на залитую оранжевым дорогу, перестаешь думать о снеге – думаешь, как не попасть под машину и не поскользнуться. И торопишься домой, и приходишь, и забываешь про холод, про свои глупые смутные страхи. Забываешь про снег. Есть только кухня, синий цветок газа, чайник, шторки на замерзшем окне. И все снова хорошо…
Но снег ведь все еще идет за твоими окнами….

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.12.2013. ***
• 27.12.2013. ***
• 26.12.2013. ***
• 25.12.2013. ***
• 24.12.2013. ***
• 23.12.2013. ***
• 22.12.2013. ***
• 21.12.2013. ***
• 20.12.2013. ***
• 19.12.2013. ***
• 18.12.2013. ***
• 17.12.2013. ***
• 16.12.2013. ***
• 15.12.2013. ***
• 14.12.2013. ***
• 13.12.2013. ***
• 12.12.2013. ***
• 11.12.2013. ***
• 10.12.2013. ***
• 09.12.2013. ***
• 08.12.2013. ***
• 07.12.2013. ***
• 06.12.2013. ***
• 05.12.2013. ***
• 04.12.2013. ***
• 03.12.2013. ***
• 02.12.2013. ***
• 01.12.2013. ***