***У каждого человека есть свой город... Август. Ночь расставляет по небу сотни сотен звёзд, протирает каждую войлочной тряпкой – дует бережно, нежно, словно на воду – не обжечься, не обжечь. Закончив с делами, садится у окна – не спать до утра не спать до утра не спать до утра. Там, внизу, отражая небеса, разливается-растекается томной рябью великая земная река, от одного берега к другому, от конечного к тому, чему нет конца. Август. Город спит – так безмятежно, так навсегда, самозабвенно отрекаясь от завтрашнего дня, словно время, сделав полный ход, вернулось на круги своя, в средоточие нуля, к тому молочному небытию, когда было только слово, и слово это было – бог. И всё, что он ещё не задумал – мирно дремлет в ожидании его взгляда, его вздоха, взмаха его крыла. Август. Закрыть глаза и вспоминать. Молчаливые прогулки по старой Москве – рука в руке. Тихую Солянку, крохотный переулок Сверчков. В подворотне, зажатый между колокольней и кирпичной стеной, притулился старенький дом – ажурные ставни, дряхлая кровля покоится на закрючинах, калитка зашторена густыми зарослями вьюна. Это и есть настоящая Москва. Август. Только ему дано знать, как это прекрасно – вспоминать. И скучать о том, чего, увы, больше не. Август. Скоро осень. И с этим не справиться. Не отговорить, не отмолить. Не повернуть вспять. © Copyright: Солнышкин Май, 2013.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
