У каждого человека есть свой город...
У него такой же пульс и группа крови, тот же размер ноги и цвет глаз...
Его улочки – твои вены, твои руки и пальцы...
Вы – словно братья-близнецы, разделенные в раннем детстве...
И вы чувствуете друг друга, как никто другой...
Место рождения в паспорте ничего не значит...
Родной город – не тот, что значится в документах,
а тот, где ресницы дрожат от необъяснимого волнения....
Наверное, потому в мире столько странников...
Мы просто пытаемся вернуться домой...
Август. Ночь расставляет по небу сотни сотен звёзд, протирает каждую войлочной тряпкой – дует бережно, нежно, словно на воду – не обжечься, не обжечь. Закончив с делами, садится у окна – не спать до утра не спать до утра не спать до утра. Там, внизу, отражая небеса, разливается-растекается томной рябью великая земная река, от одного берега к другому, от конечного к тому, чему нет конца.
Август. Город спит – так безмятежно, так навсегда, самозабвенно отрекаясь от завтрашнего дня, словно время, сделав полный ход, вернулось на круги своя, в средоточие нуля, к тому молочному небытию, когда было только слово, и слово это было – бог. И всё, что он ещё не задумал – мирно дремлет в ожидании его взгляда, его вздоха, взмаха его крыла.
Август. Закрыть глаза и вспоминать. Молчаливые прогулки по старой Москве – рука в руке. Тихую Солянку, крохотный переулок Сверчков. В подворотне, зажатый между колокольней и кирпичной стеной, притулился старенький дом – ажурные ставни, дряхлая кровля покоится на закрючинах, калитка зашторена густыми зарослями вьюна. Это и есть настоящая Москва.
Подойти на цыпочках, прислониться лбом к оконному стеклу, надышать слова о любви. Уйти.
Август. Только ему дано знать, как это прекрасно – вспоминать. И скучать о том, чего, увы, больше не.
Как это чудесно – летать во сне. Не верить. Не знать. Страдать – по милым сердцу пустякам.
Любить так, как никого и никогда.
Быть глупой и ветреной потому, что это позволительно тебе – в твоей полубезумной майской маете.
Август. Скоро осень. И с этим не справиться. Не отговорить, не отмолить. Не повернуть вспять.
Август. Время перемен. Время – лето, время – прощай.
Август. Город тих и пустынен. И который год уже – обездолен. Без нас.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
