***

Если бы мы никогда не оступались, не сворачивали с пути, не допускали ошибок?
Если бы мы не чувствовали боли, не причиняли боль, не побеждали боль?
Если бы мы не любили?
Были бы мы теми, кто мы есть сегодня?
Да и жили бы мы на самом деле?

Я столько раз запутывалась в чувствах, не зная, что есть «правильно», а что – «привратно».
Я любила тех, кого нельзя было любить. Тех, кто, казалось, разрушил мою жизнь, и тех, чью жизнь я хотела бы построить.
Я любила то слишком громко, то слишком тихо. И всегда так чертовски не вовремя.

Но мне повезло иметь рядом людей, с которыми просто.
Ведь их любовь уже многие годы на меня как раз.
.я помню день - твое прикосновенье.
.и берег моря, солнечный прибой.
..желание любви и чуть забвенья..
..и уголки улыбки неземной..

.я помню "да", и прошепчу еще раз.
.мгновенья счастья радугой сложу.
..и шелестом дождя душа печалясь..
..звала сквозь сон "с тобою быть хочу"..

…Недолгим было моё тюльпановое счастье. Весеннее цветение всегда кратковременно, вчера вечером ещё белоснежно-пушистой была вишенка во дворе, а утром ветви обнажены, лишь кое-где стыдливо прикрыты липкими ещё только разворачивающимися листочками.

Я только успела всё придумать, только решила, как всё должно быть, только…

Правильно говорят на Востоке: хочешь рассмешить Бога, расскажи ему о своих планах.

Когда-то давным-давно жил одинокий молодой гончар – талантливый мастер, глиняные изделия которого были удивительно хороши, сравнимы разве что с китайским фарфором. Но влюбился мастер в девушку красоты необычайной и решил ей подарок сделать. А чтобы не ошибиться с подарком, пошёл к мудрецу за советом. И сказал ему мудрец: «Добавь в глину красной калины, горячей, как девичье сердце, утренней росы, чистой , как слёзы, и крови своей добавь, если не представляешь жизни без неё. Замеси глину, сделай вазу до восхода солнца и подари».

Так и сделал гончар, прекрасная ваза была подарена, а девушка улыбнулась и поставила в вазу цветы. Но через какое-то время цветы завяли, погрустнела девушка. Разбил гончар вазу, – видимо посчитал, что недостаточно хорошо сделал её. И девушка ушла от него. Пошёл он снова к мудрецу, спросить, как счастье вернуть. И ответил мудрец: если удастся тебе собрать осколки и слепить их воедино, будешь счастлив.

Неделю лепил гончар, месяц и вновь пошёл к мудрецу. Как только вошёл, услышал: «Учись жить один. Ты сам разбил своё счастье, из осколков никогда не получится такая же ваза».вот и всё

Я не стала тебе напоминать вот это: И сказал Господь: «Нехорошо быть человеку одному». (Бытие)

И останавливать не стала. Зачем? Ты ведь в это не веришь.

И никогда не сбудется то, что придумалось мне этой ночью.

Я не усну в твоих руках, и не проснусь от твоего тёплого дыхания.

Не буду сидеть в любимом кресле, поджав под себя ноги, глядя, как ты готовишь нам завтрак.

Мне не удастся посмотреть «В бой идут одни старики», положив подбородок тебе на грудь. И вдохнуть родной запах, уткнувшись носом в твою шею, тоже не удастся.

Я не буду брать тебя за руку, выходя на улицу и разглядывать твою улыбку во сне. У меня не получится подойти и обнять тебя. И прижаться щекой к твоей чуть колючей щеке. И кормить тебя своим апельсином.

И я не смогу подуть тебе в затылок, чтобы ты повернулся и поцеловал меня.

И засыпать в любимой футболке, которая пахнет тобой, тоже не смогу.

И никогда не буду замирать от нежности, падая в твои объятия.

Никогда.
Какое неправильное слово – «никогда».

…Пришёл как –то к мудрому человеку разочарованный мужчина и сказал, что чувства нет больше – они с женой перестали любить друг друга, что делать? И сказал мудрец: «Любить». «Ты не слышишь меня, мудрец, я же сказал – нет чувства больше», а мудрец ему в ответ: «Чувство – это существительное, просто имя. А любить – это глагол, он означает действие».

Вот так. Прощай. Теперь навсегда.

Мы поедем с тобой в Париж -
почему бы нет?
Обязательно по весне, чтоб цвели каштаны.
Слушать музыку крыш,
на repeat'е крутить Монтана,
наблюдать, как в листве деревьев играет свет,
пить шабли, и бордо,
и кофе без молока,
обнимаясь, смотреть, как сверкают огни за Сеной,
нараспашку носить пальто,
подпевать Дассену,
спорить до хрипоты о Годаре и де Брока.

Или лучше в Стокгольм.
Ветрам подставлять лицо,
и гулять без перчаток и шарфов, забыв про холод,
полной грудью вдыхать покой,
коим Старый город
накрывает тебя, сомкнув своих стен кольцо.

Хотя что там Стокгольм...
Мы лучше поедем в Рим.
В придорожном кафе пить горький густой эспрессо,
слушать звон колокольный,
зовущий христиан на мессу,
улыбаться...

Хотя о чем мы тут говорим...

Увези меня, - на Аляску, на остров Крит, -
хоть куда увези...

Нет ответа, и это повод,
чтобы переболеть и снова
начать все снова,
чтобы перечитать этот бред -
и нажать "delete".

То ли время спешит, то ли я почему-то медлю.
Ветер, пахнущий морем, буйствует над Невой
и антенны на крышах домов продевает в петли
кружевных облаков, издавая протяжный вой;
солнце, редкое в этой местности, сыплет искры,
зажигает огни на шпилях и куполах,
волны лижут гранит ступеней, и слишком близко
подлетают голодные чайки, забыв про страх;
оживает Васильевский остров, шумит Сенная,
подсыхает асфальт, а над ним провода гудят...

Это просто весна, только я почему-то знаю,
что я этой весной шальной обрету тебя.

Будет утро прозрачное пахнуть листвой и хлебом,
я увижу тебя в толпе и замедлю шаг...
И могучие руки атлантов поднимут небо
на один сантиметр. И мне станет легко дышать.

Пахнет хлебом и молоком,
ласково светят свечи...
Между ладоней твоих - наш дом
в этот ненастный вечер...

Кольца черненого серебра
судьбы окольцевали....
Ночь в нашем доме всегда добра.
Ну, а в других - едва ли....

Ты в этом доме совсем другой:
тихий, спокойный мудрый -
мой....
И, наверно, всему виной
запах весны и пудры....

Ты просыпаешься по ночам,
шаришь в кровати взглядом...
Гладишь меня по сонным плечам,
осознавая: рядом..

И, засыпая, глядя в огонь
с запахом пряных специй,
сонно целуешь мою ладонь
в линию сердца...

Я читаю Гавальду. Я знала, что она хорошо пишет. Я знала, что от нее очень сложно оторваться. Я все это знала, но открыла новое.

Я читаю Гавальду. Денег нет, покупка книги - непозволительная роскошь. Читаю с монитора. Глаза устали и приходится все ближе придвигаться к монитору, а, вспомнив, что это вредно, отодвигаться и прищуриваться.

Я читаю Гавальду. Эта книга называется "Мне бы хотелось, чтоб меня кто-нибудь где-нибудь ждал...". 12 историй человеческой жизни. 12 новелл. Пронзительных, достаточно коротких, но от этого не менее горьких и трогательных.

Я читаю Гавальду. И ловлю себя на том, что уже не сдерживаю слез.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 31.03.2013. ***
• 30.03.2013. ***
• 29.03.2013. ***
• 28.03.2013. ***
• 27.03.2013. ***
• 26.03.2013. ***
• 25.03.2013. ***
• 24.03.2013. ***
• 23.03.2013. ***
• 22.03.2013. ***
• 21.03.2013. ***
• 20.03.2013. ***
• 19.03.2013. ***
• 18.03.2013. ***
• 17.03.2013. ***
• 16.03.2013. ***
• 15.03.2013. ***
• 14.03.2013. ***
• 13.03.2013. ***
• 12.03.2013. ***
• 11.03.2013. ***
• 10.03.2013. ***
• 09.03.2013. ***
• 08.03.2013. ***
• 07.03.2013. ***
• 06.03.2013. ***
• 05.03.2013. ***
• 04.03.2013. ***
• 03.03.2013. ***
• 02.03.2013. ***
• 01.03.2013. ***