а что же делать, коль война? когда не спрячешься в пробирку и не пошлешь полмира на, и не встряхнешь его за шкирку. а темный дождь все льет и льет сквозь крыши, гимны и беседы. и ты бредешь, как весь народ, угрюмо в сторону победы. и черный взор сквозит в упор, и плачет худенькая ива. и вечный ворон Невермор, промокший, каркает блудливо. и только крестик на груди не мокнет в этой мутной стирке и шепчет ласково: " иди! какие к черту тут пробирки..."
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
