***хорошо, говорю. хорошо, говорю ему, - он бровями-тучами водит хмуро. - ты не хочешь со мной водиться не потому, что обижен, а потому, что я просто дура. залегла в самом отвратительном грязном рву и живу в нем, и тщусь придумать ему эпитет. потому что я бьюсь башкой, а потом реву, что мне больно и все кругом меня ненавидят. потому что я сею муку, печаль, вражду, слишком поздно это осознавая. потому что я мало делаю, много жду, нетрудолюбива как таковая; громко плачусь, что не наследую капитал, на людей с деньгами смотрю сердито. потому что ты мне всего очень много дал, мне давно пора отдавать кредиты, но от этой мысли я ощетиниваюсь, как ёж, и трясу кулаком – совсем от тебя уйду, мол!.. потому что ты от меня уже устаешь. сожалеешь, что вообще-то меня придумал. я тебе очень вряд ли дочь, я скорее флюс; я из сорных плевел, а не из зерен; ухмыляюсь, ропщу охотнее, чем молюсь, все глумлюсь, насколько ты иллюзорен; зыбок, спекулятивен, хотя в любой русской квартире – схемка тебя, макетик; бизнес твой, поминальный и восковой – образцовый вполне маркетинг; я ношу ведь тебя распятого на груди, а тебе дают с тебя пару центов, процентов, грошей? - хорошо, говорю, я дура, не уходи. посиди тут, поговори со мной, мой хороший. ты играешь в огромный боулинг моим мирком, стиснув его в своей всемогущей руце, катишь его орбитой, как снежный ком, чувством влеком, что все там передерутся, грохнет последним страйком игра твоя. твой азарт уже много лет как дотлел и умер. а на этом стеклянном шарике только я и ценю твой гигантоманский усталый юмор. а на этом стеклянном шарике только ты мне и светишь, хоть ты стареющий злой фарцовщик. думал ли ты когда, что взойдут цветы вот такие из нищих маленьких безотцовщин. я танцую тебе, смеюсь, дышу горячо, как та девочка у пикассо, да-да, на шаре. ты глядишь на меня устало через плечо, апокалипсис, как рубильник, рукой нашаря. и пока я танцую, спорю, кричу «смотри!» - даже понимая, как это глупо, - все живет, ты же ведь стоишь еще у двери и пока не вышел из боулинг-клуба. Вера Полозкова © Copyright: Пурзя, 2016.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
