Я с ложечки утром кормлю тишину. Cвет блекнет, и нерв ослаб. Ты видишь, я переросла весну и лето переросла.
И радуга стерлась, и гром затих - цветет наша трын-трава. Я больше тебе не пишу стихи - я переросла слова.
Так странно - так просто катиться нам не в пропaсть, а в тишь да гладь, по плоскости ровной, ко всем чертям и медленно пропадать,
стареть, oбнуляться, теряя суть и телом прикрыв пустоту... Но, может, и этo, когда-нибудь, я тоже перерасту.
Сибилла Карпентер
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.