Крюк Сергея Есенина

Самоубийство - это не доказательство правды,
это итог ошибок и одиночества.

Он тяжело отложил папку с рукописями в сторону и посмотрел в темень
окна.
Вот и все ушли,много их всяких было,то ли друзей,то ли знакомых, то ли
просто чужих. Зачем они сегодня все приходили к нему,зачем что-то
говорили,слушали,и снова говорили совершенно не о том..
И только ещё совсем юный Вова Эрлих был чуть лучше других..
Это стихотворение,..
/написанное кровью,вложенное ему в карман,бывшая с ним Е.А.Устинова, жившая в те дни тоже в "Англетере",попыталась его прочесть тут же, но Есенин не разрешил..
Они были последними видевшими его./

Этот крюк.. Кто для кого? Крюк для него? Или он для крюка?
И почему тогда с Айседорой они тоже оказались в этом номере,номер 5 ?
И цифра-то вроде хорошая,красивая,добрая и
именно за ней этот крюк, и тот сумасшедший тогда холод..
А теперь натоплено..
И откуда тогда уже зародилась мысль - как можно использовать этот
безсмысленно торчащий крюк ?
И почему именно с Айседорой..?

Нет, нельзя им было быть вместе ,слишком разрушали они друг друга,
слишком терзали и рвали на части,слишком ненасытно любя..
Что за чувство,за любовь такая?!
Ни с одной не было ничего подобного.Почему именно с ней?
Слишком похожи? Слишком оба талантливы,эгоисты или что..?
Ведь и она считала его гением?!
А потом поехали туда, где знали только её, а он был лишь её
красивеньким мужем,юной игрушкой, её украшением,утехой.!
Нарочно сделала! Сука!

И эти часы!..Она ведь здесь их,кажется,подарила!
Искренне хотела сделать ему радость..!
/ведь не знала же она ,что золотые ему уже дарила царская семья.
За стихи перед ними../
И тоже ведь здесь,в Питербурге!
И она,эта плясунья,как нарочно подарком своим уподобилась царям.. !?
И он здесь же где-то швырнул их к её ногам,вдребезги разбив.
Как же так получилось..Совпадения..Рок..???
Вот почему они стали так невыносимы , и катился немощный циферблатик
к её красивым ногам!..
Поэты России не продаются за золото европейских шлюх!
Да и зачем вобще связался с ней, не способной и понять его стихов !
Они и сейчас вроде катятся эти часы!..

Сергей встал из-за письменного стола,подошёл к окну;
уже темень лежала на улицах Петрограда,и мутный свет от фонарей и окон
как-то отвратительно склизко марал эту темноту, светилась очень-очень
ярко только одна витрина, и какая-то маленькая тень жалко сновала
именно подле неё.
Кто же это был? Человек или собака?..в такое время.. когда люди
как собаки и собаки как люди...
Сергей отвернулся от окна, и взор снова на крюк...

...Как же так,любовь уживается с подлинным изуверством?
Это только у людей такое возможно? Любить и столь же ненавидеть,
думая,целуя,вот-де отравляет старуха жизнь тебе,молодому,красивому,
а скольких мог бы уложить самых прекрасных ,юных,сочных,стыдливых,
пытающихся из последних сил со вздохом-криком,удержать
единственно оставшийся чулочек на юной ножке своей и
трепещущих,сжавшись пугливой нетронутой птицей...- всё! Сейчас!
А эта плясунья всё себе,себе! Господи!Какой обман! Думаешь ,
поистине любишь,глядя на чудные движения танца дивного, на мелодию
музыки и души,на полёт всё вибрирующих под тонким покрывалом линий...
А ведь пользовался ею...пользовался нагло,ненасытно и по-мужицки
до конца(да она этого и хотела), всё решил получить за обман свой
юношеский, глядишь ты,сказалась порода деда...
Нужно ли было?Может,всё зря?Зачем?..Да и всех других.
А сколько их было,охочих до золотистых кудрей и голубых глаз,
до стишков,,.а впрочем,таким и стишки-то не нужны,им достаточно
думать,что ты поэт.

Боже!Сколько же было..! Анюты,Гали,и Мани, и Сони..и все будто
стали на одно лицо.Пустота...
Из них только Аня Изряднова да Галя Бениславская ещё чего-то стоили
и были по настоящему прекрасны .
А эта Соня?Как же получилось так?Как она стала его женой? Опять,
опять эта гнусная черта гоняться за самыми особенными женщинами!
То эа всемирно известной танцовщицей,то за внучкой уже почти
прижизненного бога!...Драть внучку самого Толстого..Есенин беззвучно
глухо засмеялся, но то был больше не смех,а какое-то противно-мерзкое
клокотание в груди,истеричное завывание души в тоске, вопль
мучительного одинокого отчаяния.И всё - крестьянская душонка,отомстил,
как же!
Глянь,оборвыш рязанский ,никто,ничто - и вдруг внучка самого Толстого!
И кому отомстил? Сам себе ! Как получилось так,что целовал её,
спал с нею,ласкал,совсем холодную,чужую,безжизненную!Она и коснуться-то
как надо не умела.Может,ей все эти портреты сурового старца мешали,
везде напичканные?..
Да чёрт с ней,с Сонькой, хорошо хоть Блока поторопилась прислать.
/ Сохранилась записка С.А.Есенина к его жене С.А.Толстой с просьбой
прислать ему книги Блока.
Два томика стихотворений автора "Незнакомки" были последними книгами,
которые перед смертью читал Сергей Александрович./

Есенин порывисто схватился за книжку,начал лихорадочно её листать,
он сам не знал,что хочет сейчас найти,он вообще не понимал, что хочет .
Решение было,но слишком страшным оно казалось, и разум оттягивал,
в глубине души и где-то самым краешком цепко не соглашаясь, но
что-то всё-равно громадно давило,требовало своего и
его невозможно было успокоить.
Крюк манил,он следил,ощупывал Сергея..
"Может пойти на улицу?"- мелькнула мысль. А зачем?
Там же холодно и неуютно,метёт и всё серо,ведь это ж Петербург!
Город-призрак,город призраков.Город мёртвых,больных! Здесь и Блок
будто призрачно испарился..
С книгой Блока в руках Сергей безпорядочно ходил по комнате,строки стихов
воздыхателя Прекрасной Дамы - где он встречал,прекрасных ?!
И мелькали перед воспалённым взором.. кривящийся диск, глаза кроликов,
потом вдруг вклинивалось собственное:"Я читаю стихи проституткам...

Может срочно переселиться в другой номер..?..
Вот и собрание сочинений на носу.. Целое собрание сочинений ! Тома
сочинений в тридцать лет - это ли ни здорово и разве ради этого
ни стоит жить ?! Как же их выпускать без самого поэта? Ведь напортачат..
Есенину стало душно,он открыл пачку "Сафо",закурил.мрачно уткнувшись
взором в пол.. Он всем-всем именно Блоку обязан!
Где сейчас шахматовский певец? Лежит в промёрзшей декабрьской земле..
Говорят,даже.он умер от голода?! Поэт России - от голода?! Нет! Он
просто хотел умереть...
Он ведь всё-таки принял тебя,неизвестного рязанского паренька со стихами,не сразу,но принял!
Да,да, Блок всё сделал и всем помог! Есенин порывисто обнял книгу,
мысленно словно прося прощения...

Но как же получается в жизни,что у тридцатилетнего такая тоска и мука в глазах? Ведь он всё от жизни получил.А ту ли жизнь получил? Ту ли
жизнь хотел и мечтал? Ту ли любовь? Не мог любить плотски ?
Выбрал между этой любовью и Любовью...Перепутал Христа с дьяволом?
Забыли и бросили Поэта! И теперь Есенина так же! И кто? Этот чиновник?!
В суд кого? Меня!Есенина!- дико прошептал поэт,- которого читает
вся Россия! И мне пришлось прятаться,прикрываться болезнью
в душевной лечебнице!Господи!Такое только среди людей и возможно!
А эта Зинка Райх?! Жена ведь! Мать детей моих! Клялись
в любви друг лругу..! А пришла,не постеснялась,да ещё в больницу
послала, чтобы требовать деньги на дочь, грозилась судом и арестом
денег в Госиздате!
Долуматься только!Пвскуда! Когда я жалел денег?
Всё раздавал! И сестёр кормил, и дом родителям сгоревший восстановил!
А тут судом для родной дочери!...
Не может быть красота злобной! Не может ли ?
...
Сергей вдруг вспомнил о матери.Как же она сейчас?...
Что скажет,когда всё узнает?.. Не поймёт,осудит,не поверит вначале,
ведь как же так? Она всё ему дала:и глаза,и власы прекрасные, и ум,
и даже талант дивный - и тут вдруг петля в какой-то гостинице.Не поймёт!
Дурак,скажет!Пропил свою голову! И даже она,милая, родная не способна
почувствовать,как болит душа,когда когда мечтаешь о счастье,свободе,
о добре ,о красоте, о братстве средь людей,а получается совсем иное ,
злобное,грязное, то кровь, то голод,насилие..А теперь и вовсе
"обогащайтесь"! Как можно выдержать такое,если не пить,как можно выдержать человека,если не пить?..Эх",мама!.."- лишь прошептал Есенин
и ещё тише,само собой невпопад вырвалось "И нет за гробом
Ни жены,ни друга.."

Зачем он приехал сюда? Может надо было в деревню?
Всё какие-то дворы постоялые,не мог Эрлих организовать квартиру, я же его просил.. И он опять ни о чём не догадался, а ведь кровью писались
стихи-то с утра !Подумал,небось,что ,как всегда оригинальничает Серёжа,
в пророков играет..и метит,как все поэты.. Есенин тяжко усмехнулся...
"Постой! Где же мой пророк?!"..Он бросился к столу,стал перебирать
рукописи ,читая машинально:"Ведь и себя я не сберёг/
Для тихой жизни,для улыбок/ Как мало пройдено дорог..."
/В сентябре 1925г,по воспоминаниям Анны Изрядновой,Сергей,зашёл к ней с большим белым свёртком и сжёг его полностью в печи.../
"Отговорила роща золотая..."

"Сестра..друзей так в жизни мало!"
Сергей вспомнил,как старательно работал над ним..,тогда ещё был жив
Гриша Панфилов..самый лучший,любимый друг..!А были ли остальные
друзьями? Толя Мариенгоф,Шершеневич,Кусиков,вот Эрлих,..Хорошо
хоть попрощался с Толиком,понял его.Ведь тоже ж поэт!..
Есенин дёрнулся всем телом..опять чёрный гость сверлит спину..
Что думал Пушкин,когда писал своего чёрного человека в "Моцарте.."?..
Такое пишется только ночью.
Крюк зловеще кривился под потолком...
Чёрный..отчаянно смотрит в спину. Он хуже чем ночь за окном...
..этот хрен Троцкий..божочек Блюмкина-гада..
"Под лай собачий похоронят.."

Сергей вдруг вспомнил те дни,когда они жили в этой гостинице
с Айседорой:на кровати ясно обозначились пышные красивые формы бывшей
жены,её волосы,раскиданные по подушке,лицо,от утренней одутловатости
ещё более выдававшее возраст..И ничего особенного,ведь всё из-за
любви,простой любви,ведь просто женщина..!
Стало ещё тяжелее от воспоминания ,как бросил в огонь альбом Айседоры
с фотографиями её детей..,а этот альбом был самой близкой,нежной,
безценной её реликвией-памятью. Он вдруг почувствовал на своей груди,
как сильно снова содрогается тело Айседоры,как она рвётся к огню,
чтобы спасти свой заветный альбом,а он держит жену,изуверски
не отворачивая её лица от пламени, и та видит страницы в костре..
А она снова и снова рвётся спасать изобрадения своих малюток..
Стало жутко от мрачных воспоминаний..

Дым от папиросы застилал взор,разъедая глаза,а сейчас хотелось видеть, только что видеть - кровать как гроб, крюк, ночь с воем и тенями?
Дверь? В которую никто не постучится? Чемодан с верёвкой? Кто-же
всё-таки украл ремни от чемоданов..?
Нельзя,оказывается,никого в этом мире терзать(а терзал,потому что
не рос духом!),и особенно священное,и плюясь Христом - любовью всех.
деря Ему бороду,больше всего раздираешь самого себя,лишь приближаясь
неминуемому худшему. Чего рубил иконы в шепу для самовара ?
Сергей вытянул из-под чемодана верёвку..Кто-то опять хмыкал из-за угла.
Поэт обернулся было к нему,чтобы плюнуть мерзкому в лицо, но вдруг
неизвестно почему улыбнулся,
улыбнулся той всегдашней,красивой улыбкой,что так поражала чистотой
многих - и особенно женщин - улыбнулся подлинным светом поэта,творца,
лучезарным огнём всё всепрощающим.Улыбнулся сапфиром
слёз росы на травах, синью васильковой просторов русских,рязанских,
улыбнулся искрою нерастраченной любви подлинно русского...И - о господи!
- Чёрный Человек аж скрючился!
Сергей хотел ещё раз убедиться в этом,но было неудобно:
взявшись левой рукой за крюк,поэт уже подтянулся к нему - это было ему
не трудно,он с детства лазил на вершины таких дерев,где вьют гнёзда грачи
и за ними вороны!- но тут новое - как же он привяжет одной рукой
верёвку с петлёй на этот мерзкий крючок,неизвестно кем и для чего
оставленным.?

Тогда поэт накинул сделанную заранее петлю на крюк и затянул её.
"Вот тебе!" - Посмотрим кто кого! И второй рукой начал оборачивать
другой конец вокруг шеи."Если вырвусь,значит,мне жить!...
Значит,всё будет хорошо!Я его тогда выдерну и сохраню до конца жизни
своей,и велю внукам ,чтобы уложили его в гроб возле меня!"..
Краешком взора Сергей снова увидел кусочек окна,там метель,чудная
сказочная,снежинки стремглав играясь точёными гранями налетали на стекло,и он даже слышал звон их стука об окно,мелодию дивного
свадебного марша.Свадьба похорон... Звёздочками снежинки стремились
именно к нему.Но снежинки ли это?
Не цветы ли белоснежные в руках поклонниц?

"Цветы мне говорят прощай!" - нашлось само собой.
Но нет.. не "прощай", а всего лишь "до свиданья" - как и другу.
Как прекрасны,хрустально-прозрачно прекрасны эти зимние цветы!
"А цветы ли это ? - Сергей с ужасом встрепенулся,отпуская левую руку.
- Не гвозди ли это белые,забиваемые в крышку?...А может, звёздочки
маленьких эльфов-дунканят! Увидит ли он ещё цветы?..Как вбивают,
словно бы в голову,в шею!.. Что это? Гвозди или свет?
Или огонь трубы? Как больно! Как страш...Зачем? Но сейчас отпус..."
Но верёвка не выпустила,даже без петли не выпустила.
Сергей не знал,что она почти никогда без помощи чужой не освобождает
сама - какая-то странная жадность есть в этом! - и можно
даже повеситься,сидя на корточках.
Но не было друга,он так и не пришёл...

"Проклятие гениев"/Александр Зенкин/Йошкар-Ола.2004.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 26.12.2025. Крюк Сергея Есенина