Всему свой часОсень всегда о безмолвии. Пока природа шелестит, трещит, веется; плещется водою; звенит утками, нарезающими круги по глади прудов; пока ватные облака медленно плывут в сизую даль... живое движется. В этом движении таинство молчания, подготовка к великой тишине, что тянет душу в свой омут раздумий о вечном и неуловимом... постою на берегу, потревожусь. Осень всегда о тепле. Всё вокруг волнуется. Успеть бы к снегу. Укутать в листву побеги. Плотнее. Гуще. Опериться, ошерститься, углубиться ко дну, к тёплым недрам земли... окопаться ближе к корням, обложиться запасами. И я достаю большой, колючий свитер, натягиваю, сопя; кутаюсь, греюсь о чашку, запасаюсь печеньем... Осень всегда о чувствах. Её нужно проживать. Такую мимолётную и восхитительную. Пахнущую мёдом, ягодами и смолой; застревающию в прядях листьями; переливающуюся росой на блуждающих паутинах; пьянящую туманами, дождями и перекличками: "гагакк" кричат гуси, "гаггаккк" где-то там высоко, устремляясь на юг... бежать следом вдоль сквера, раскинув руки "я буду ждать вас назад!" - "гагакк!" Я буду ждать... © Copyright: Анастасия Печалова, 2021.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
