На встречах с прошлым стало жутковато.
Строка к себе опять не задалась.
Мой антипод, мой враг, мой соглядатай,
прими поклон за искреннюю страсть,
за верность (что вернее антипатий!),
за слово — выжигающую желчь.
Как ты — не раскрывающий объятий,
сумел меня в них всё-таки завлечь?
Мысль, облачась в посредственную прозу,
под плинтусом скребётся ноготком —
эмоциям, на раз почившим в бозе,
пора воскреснуть в качестве ином,
питоновые с шеи сбросить кольца
надменности, презренья и т.п.
Кто жаждет равнодушия — дождётся,
но давний страх стучит по скорлупе
и спрашивает, не готов ли житель
изведать к ненавидящим любовь,
мол, "ежели готовы — выходите",
а я стыжусь того, что "не готов".
Смирить себя до дна? Придумать выход?
Стать каннибалом в бочке, полной крыс?
Прощение — не в списке явных выгод,
но без него никак не обойтись.
О есть ли что сильнее женской злости
брезгливой, перемноженной на спесь?
...впервые в сердце робко шелохнётся
неназванное, крохотное — "есть",
и переломит ход событий круто,
дав чёткий образ брата моего.
"Безумие", — пульсирует рассудок,
но я уже не слушаю его
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
