Все маски сброшены и ветер - старый пёс,
улёгшись на листву, о Лете не вздыхает,
он, как и прежде, полон чар полётных грёз,
хоть сам при этом отчего-то не летает.
Чего уж проще - разбежаться и догнать
овец небесных сизо-рунную отару,
им преподать урок лететь, а не роптать,
под дождевые переборы струн гитары.
Но шепчет Осень, что мудрее отпустить,
пока кому-то от забот не стало хуже,
вот потому пёс ветра на листве грустит
и безразличным взглядом пялится на лужи...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
