Чёт-чёт ноябырь

Ноябрь - жуть какая-то. В общем-то, всегда, каждый год жуть, но в этом году особенно фонит с разорванной изнанки. Логика событийная сломана. Люди, будто спустились со страниц "Пены дней" Бориса Виана. Абсурд такой, что хочется носить с собой ведро с гвоздями и молоток, чтобы крыши приколачивать. И идея-то по-симаронски здравая, но бессмысленная, ибо люди не при чем. Просто какой-то козел порвал изнанку. И теперь она срастается. Процесс сложный, ей больно. Короче, потерпеть надо. А мочи нету терпеть. И в среду было так, штаааа. И я-то, сосредоточенная тока на себе одной любимой, думала, это у меня одной среда, а у других, ну, фиг знает, мож понедельники.
А потом оказалось, что у них тоже среда. У подружки мама спать пошла и не вернулась, у Данёчка чуть брак на партию молока не случился, боюсь даже думать о штрафе, которым чреват был этот чуть, мать его. Дети позаболели и подрались. Корочче, среда была жёстче, чем бабушкин любимый петух.
Вот, сегодня лежу в норе весь день, выдыхаю, на стихиру полезла, читаю сяфкое, так блин красненько, так животворненько, тока оч болезненно. Ноябырь, нда.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 22.11.2025. Чёт-чёт ноябырь