Не тот возраст
Этот возраст не тот, чтобы можно себя хоронить,
По утрам наливая чаи, закусив бутербродом,
Мы уходим в гудящую пыль монолитно-бетонных плит,
И спиной ощущаем присутствие холода.
ТАК ЗАЧЕМ ЖЕ МОЙ МОЗГ, умирая в бетоно-металле,
Жаждет мысли о благе, дотошно свербя за костьми,
Кто же скажет, зачем мы любили, дарили, страдали,
Но увы, не смогли добежать до друг друга к восьми
Вечера, подарить в этом сером сквере объятия,
Обнимая колени и целуя глаза и руки,
Что мне, делать нечего?! Наложив заклятия,
Молчания, помираю от скуки...
Другие статьи в литературном дневнике: