Буки бятые
Не шлифуется оно, мастерство.
Годы взяли и застряли, увы...
Девятнадцать на душе полегло.
Двадцать пять - уходят из головы.
Ускорение Земли - как волна.
Набегает и уносит песок.
Перекатанный лежу, без вина,
Не седеет ни один волосок.
Так спокойно, что и странно так жить.
Раздражение уже не в ходу.
Я теряюсь, словно черная нить,
На поджаренном солнцем снегу.
И не думал столько времени быть...
И не ждал что будешь просто живым.
Начитавшись, мне хотелось завыть,
А напившись, дать дорогу другим.
Вот такая она, трезвая мысль.
И толкается перо только так.
Забывается во сне чья то высь,
Просыпаешься опять в дураках.
Другие статьи в литературном дневнике:
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь .
Соглашаюсь