Душа заблудшего поэта,
Куда ты мчишься, на ночь глядя?
Зачем, ушами щеки гладя,
Назад спешишь, ища ответа?
И ни ответа, ни привета...
Остывший дом, начало февраля.
Продрогшая, как сон без одеяла,
Проходит, как портовая заря,
Зима, растратив все запасы сала...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.