Кисточка в божьих руках

Возвращаюсь к песням-притчам Светланы Копыловой.

КИСТОЧКА В БОЖЬИХ РУКАХ

Жил на свете маляр и любил провожать он закаты,
Наблюдая, как прячется солнце за быстрой рекой.
И ещё он мечтал стать художником, чтобы когда-то
Отразить на холсте мир прекрасный и разный такой.

Очень скоро судьба оказалась к нему благосклонной:
Знаменитым художником стал не в одной он стране.
За огромные деньги картины шли с аукциона,
С каждым днём, возрастая всё больше и больше в цене.

Но однажды красивую девушку встретил художник.
Взор смешливый и алый румянец пленили его.
И решил, что её отпустить ни за что он не сможет,
Если не передаст на холсте этот образ живой.

Он её рисовал вдохновенно и самозабвенно,
И портрет получился таким, что сравнения нет.
Посмотрела она и сказала вдруг проникновенно:
«Да, хорошая кисточка, очень удачный портрет».

Рассмеялся художник наивности девушки этой:
«Да причём же тут кисточка? Дело в таланте моём!
Я и чёрным углём нарисую все степени света
И белилами выкрашу ночь на холсте на своём».

Улыбнувшись, сказала она, не смущаясь ни мало:
«Мне казалось, что Вы - тоже кисточка в Божьих руках.
И премудрый Творец, чтобы мы красоту понимали,
Через ваши плотна свой мир отрывает для нас».

У художника, точно свеча, вдруг погасла улыбка
И, чеканя слова, он сказал раздражённо слегка:
«Нет, творец – это я! Слышишь? Я! И большая ошибка
Думать, будто бы я - это кисточка в чьих-то руках».

Вновь он краски смешал и сменил полотно на мольберте
И рукою уверенной снова стал делать мазки,
Но уже через час был он самым несчастным на свете:
На холсте видел он лишь работу бездарной руки

Он полотна менял, снова смешивал краски, но тщетно.
Он катался по полу, ломал свои кисти и выл.
Он был самым несчастным и самым бездарным на свете,
Словно это не он гениальным художником был.

Жил в убогой каморке когда-то известный художник.
Он любил повторять, глядя в даль на застывший закат,
Что всё бренно на этой земле и что люди не больше,
И что люди не больше, чем кисточки в Божьих руках.

Ну как? Тоже впечатлило?

Я давно думала: откуда берутся шедевры? Художественные, как в песне Светланы, или литературные, как "Мастер и Маргарита" Булгакова? Или Леонардрдо да Винчи как создавал свои картины и изобретения? А откуда пришёл сон об элементах Менделееву? Откуда вообще ВСЁ в мире? Цветы - произведения искусства природы - кто их придумал? Песни птиц - кто их сочинил? Или их способность летать кем была придумана? А может аромат цветов - тоже шедевр чей-то? А красота снежинок и облаков? Чьё творение? Мы уже так привыкли ко всему окружающему, что всё меньше и меньше людей восхищается произведениями искусства природы. Мы забыли, что сами являемся венцом творения Всемогущего и Всесильного Бога. И не важно, как Его называют в разных частях света: Господь, Аллах, Кришна... Имён у Всевышнего много. Всё равно это единый Творец всего сущего. И сотворил Он столько всего на свете, что нам, простым смертным, и не возможно вообразить, а уж тем более познать.

Мы не можем осознать и того, что творится с нами в момент высочайшего Вдохновения. Я нарочно написала это слово с заглавной буквы. К этому творению Бога - Вдохновению - я отношусь так же трепетно и с некоторым страхом ничтожной твари, как принимаю Святое Причастие в Божьем Храме. Каждое стихотворение, написанное мной, уже было сочинено Богом там, на Небесах. Оно уже существует от начала времён, живёт своей жизнью до тех пор, пока Бог не позволит родится человеку, который был бы способен его услышать и записать. Да-да, я только записываю под диктовку Самого Бога или Его Ангелов. Услышать Самого Бога я не достойна. Поэтому скорее всего Ангелы по Его велению диктуют мне.

Иногда перечитываю свои стихи и удивляюсь: разве это моё? Разве это я написала? В себя приводит мой почерк, мои инструменты (тетрадь и карандаш). Это немного доказывает мне, что всё таки это записала я. Но комок к горлу всё равно подкатывает, иногда плачу по-настоящему от переизбытка непонятных мне чувств. Говорят: "У тебя талант писать стихи". Да нет такого таланта! Ни у меня, ни у кого бы то ни было ещё! Все таланты - Божьи! Мы - только кисточки в Его руках.

Пока я пишу эту статью, да и в любой момент возникновения мысли о своих способностях, у меня колотится сердце, как перед прыжком в пропасть, как в момент полёта во сне, как во время восхищения многокрасочным закатом на небе. Это настолько мной непостижимо, что аж дух захватывает. И в тоже время осознание своей недостойности рождает внутри страх. Страх! Самый настоящий! Ведь после смерти мне придётся отвечать за всё, что я записала в свою тетрадь, за всё, что выставила на всеобщее обозрение здесь, на сайте. Каждый раз, когда беру в руки карандаш, я только молю Бога, чтобы Он позволил мне записать всё правильно и красиво. Уродства в нашем мире и так много. А стихи рождают в душе, как автора, так и читателя, прекрасные чувства гармонии с миром. Я только молю Господа о возможности приблизится к Его Гармонии и передать её людям. Я - ничтожная кисточка в великих Божьих руках.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 03.02.2014. Кисточка в божьих руках