правка своих стихов 22 ноября 2025 г

Елена Сомова
***
Удивительный сон. Вся листва, как во сне,
И готов к погребенью последний наряд
Клеопатры, загадок и Турандот.
Шарф летящий от платья мелькает в окне.
В кубке ночи погиб драгоценностей яд.
Стал живительной влагою капелек взвод.

Изредка солнце брызнет сквозь тучи и блажь,
Улепётывает, как последний мираж.

Утки, словно моржихи, гладь озера — всклянь —
распаковывают как подарок. Но глянь,
Уже ветер крадется колоды смешать,
Так что после сердечек не разобрать
Среди ромбов и пиков, раскрестья ветвей,
На которых умолк и певец-соловей.

И магнитных картинок рекламы не счесть, —
Лишь томится в ветвях о зиме скорой весть.

Чтоб не стыдно было прочесть свои стихи через неопереденное время, я иногда их правлю. К счастью, у меня оказались печатные страницы, а своего принтера нет у меня.
Это мое стихотворение после правки 22 ноября 2025 г, когда на меня сошло вдохновение исправления. Произошло всё внезапно: заболел мой кот, и я целую неделю ночами убирала его "произведения" с пола. Тошнота у котика была из-за не чистой тарелочки. Теперь я не допускаю такого: мою его миску сразу, как съел, и накладываю заново только когда он голодный и исключительно в чистую чашку, как малышу, а не животному. Этот дисбаланс, прерывание ночного сна, и вызвал новый взгляд и новый смысл. Теперь стихи:

***
Бесподобная ветка плодовой листвы —
Параллельного мира высокая весть…
Расписанье судьбы — словно тонкая месть,
горечь
лютых отрав
отчужденья.
Остры
когти замысла смерти: лишенный куска
погибает средь пиршеств под слезы дождей,
повторяя за громом раскаты идей, —
так чиновничьих благ дорогого броска.
бьется в сердце пограб от неправедных лап,
и сплетает узлами дыханье твое,
Когда плещет крылами вокруг воронье.
Очень веский разграб, мульти-шлёп, цап-царап.

И на паперть фигурой скульптурно прямой,
Но решающе непоправимо, спиной,
Как стена из обрубков людского житья,
Что порушил самум перестроек, ревя,

отрывая родных до кровавых кусков
с болью слёз всей Вселенной в инфляции слов.

***
Эта осень – моя летаргия, мой яблочный сад
самых дерзких мечтаний и вздохов. Мой листопад
золотинкой спасает в огне отпылавшей листвы,
чьи блестящие замыслы фата—морганно пестры.

Движет осень орбиту,
Качает гнезда грачей.
Осиянный листок в ее свиту, —
Малыш, ты чей?

То ли девы—осины с подола, то ли с плечей
серебристого клёна, — читает судьбу книгочей…
Медозвонных червонцев полёты до грешной земли,
Где сиропчик из солнца готовит к зиме корабли.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 22.11.2025. правка своих стихов 22 ноября 2025 г